薄雾像破碎的绸子，缠在河湾的芦苇与青石上。谁也听不见脚步，只有水拍打石面的声音，像人在低声数着呼吸。林衍蹲在岸边，手指冷得发白，抠着一块被淤泥半埋的金属片，泥腥从指缝往指甲里爬。他的背影瘦长，衣襟湿了半截，声音像砂纸一样干：“这东西，怎么会在这儿。”

对面渡口的老船工朝他走来，步子沉稳。老船工的脸像被风晒褪了皮，眼睛却有种不肯轻易动弹的锐利。他没起身，弯腰从船舱里取出一根粗绳，随手甩到一旁，语气简短：“金鳞，池里少见。你要真抓住了，别乱说话。”

林衍抬头，雾在他眼睫上留了一粒小珠。他把那片金属片扣在掌心，分明看到上面细密的纹路像鱼鳞。却不像鱼鳞，冷得透彻。手指贴着它，竟有一阵轻微的跳动，像某个正在醒来的脉搏。

“别吓唬我。”林衍的声音低，却有种掩不住的颤。话末，他咬了下唇，唾沫淡淡。老船工没有笑，手背轻叩着绳索，像在敲出节拍：“有的东西，不该出现在它不属的地方。出现在这儿，便意味着另一种麻烦。”

岸上的另一边走来一个穿长衫的书生，步子快而轻，书卷气压在他肩上。他蹙眉，手指不自觉地摸着怀里的尺子，声音带着惯有的急促与冷静：“你们说的是——金鳞？别开玩笑。那些只是传说，用在庙里就够了。”

林衍没有回答。他把掌心掂了掂那片东西，忽然，一阵风把雾撕开一条口子，阳光落在金鳞上，亮得刺人。就在那一刻，岸上的三个人都看见了：那金鳞边缘像被细锯刻过，浅浅裂开了一道缝，缝里有黑色东西，像冻住的血丝。

书生的脸色一僵，话一下子噎在喉里。老船工吸了口长气，指尖轻颤：“裂开了？”

林衍的手指慢慢收起。他没有立刻说话，而是把金鳞放在石头上，用袖子擦了擦泥。动作像是整理一件旧衣物。他看着那缝，视线越来越薄，像是在数数每一层裂纹。“它裂了。”他平静地说。声音里没了颤抖，只有冷得像刀背的沉。

书生忽然发出一阵短促的笑，笑里带着不合时宜的急切：“你想名。想名就去报官，写状子，找个法师。越早越好。”他话说完，手里的尺子发出小小的撞击声，像在敲打某种即将被打碎的框架。

老船工却伸出一只粗糙的手，掰过那片金鳞，没有多余动作。掌心与金鳞触碰的那一刻，他的眼底闪过一丝痛。不是惊，而是被某种旧伤牵动。他把金鳞贴近鼻端，轻声念了句几乎听不见的话，像旧日的祷词。

“你们别做傻事。”老船工的声音低得像磨盘，他突然把那片东西推回林衍面前，“交到你手上，也是保不住。外头有人等着这种碎片，等它一声响，在灯下就能有人哭。”

林衍笑了一声，笑得很小，像是在杯底看到沉积的茶渣。他的目光在两人之间来回，停在老船工手上那道隐隐青色的纹路。“有人哭，也有人会笑。”他说，“笑的人往往先趴下。”

话结束，河面又被雾吞没。三个人站在雾里，像被一只看不见的手慢慢塑形。风里带来远处城门的锣声，斑驳地落在每个人的肩头。书生搓搓手，像要赶快回去写字；老船工则像抠着某个老节日的记忆。只有林衍，静得像做了一个决定。

他把金鳞又一次按回怀里，动作快速而干脆，像是把一记生门关死。雾慢慢合拢，吞没了那一抹金光，只留背后被风掀起的碎水声。林衍站起身，背影在雾里拉长，他的声音贴着风：“等我回来，别让夜里的人进城。”

老船工眼皮跳了跳，像要说些什么，却又什么也没说。书生却追了两步，急切地问：“你要去哪里？凭什么——”

林衍回头的瞬间，眼里有一道很小的光，那光不属于年纪也不属于柔弱，像是从内里被磨出的刀锋。他说得慢，像把每个字都放在木板上敲了一下：“去找能把它合上的人。要么把它合上，要么把我埋在它下面。”

书生的脚步呆住。雾像把一张嘴，合上了他们之间说不完的话。岸边留下一阵轻微的回声：林衍把手一攥，掌心里金鳞贴着皮肤，像是压着某个秘密的心跳。然后他转身离开，步子既不快也不慢，落在老船工眼里的每一步，都是带着决绝的铿锵。

雾里，金鳞像有了心。裂缝里那黑色的血丝，在某一瞬间，像被看见了一样，微微颤动。

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