雨在窗外细碎地响，像有人在旧瓦上用指尖弹出节拍。屋里热气在玻璃上结成短短的雾圈，茶杯边缘还有一圈未干的茶渍。晓晓跪在榻边，手指在灰布下划出一条暗线，指甲缝里揉出细小的尘土。她把毯子掀起，像翻看一个人的脉络。

箱子是铁的，盖子有一圈锈斑，开合声音带着摩挲后的低哑。里面叠着旧衣服、针线包和一只布满花纹的锡盒。晓晓抽出锡盒，盖子上用铅笔写着几个字：晓晓的生活日记啊。字迹是抖的，像被长夜压弯的树枝。

“别光看那个，快点，午饭要凉了。”外面传来阿姨的声音，粗糙里带着惯常的急。阿姨的手在门框上敲了两下，指关节白得像洗过的骨头。她一进来就把窗子拉开，风把纸页吹起，屋里一瞬间冷了。

晓晓坐回榻上，指尖按住日记的封面。封面下的纸有茶渍，边角卷翘。她翻开，字里行间没有修饰，像是把白天折叠成小方块随手放下。第一行写着：今天晓晓不哭，吃了半碗稀饭。字里像藏了笑。

阿姨把菜盘放在桌上，筷子敲在碗沿，声音简短。她站在一旁，用袖子擦嘴角的油渍，眼神在房里游走，最终落在晓晓手里的日记上。“你真打算把这些带走？”她问，话像石头。晓晓没有马上答，只把指尖划过纸面，像摸着什么旧伤。

日记里有很多琐碎：院子里门槛的裂缝，邻家狗叫了两声，窗台的太阳花开了三朵。字句像纤细的针，缝合着昨日与今朝。到第九页，字变得更短了，行距窄得像要合拢。

那一页只有几行，字迹颤得厉害：今夜有人哭着把孩子放下，外面冷，门没关。晓晓在旁边睡着，头发里有树叶。末行下面，夹着一张小纸片，纸片上有两个模糊的脚印和一行小字：姓王。晓晓的手指碰到那脚印，突然僵住，手背的血管鼓起。

阿姨的筷子停在半空，油亮的筷尖抖了一下。“哪来的脚印？”她的声音变得干裂。晓晓伸手把纸片抽出来，纸边磨得发亮，脚印像从另一个时间压印出来。屋里的空气瞬间退成薄薄的一层，冷得能割人。

晓晓的喉头紧缩，味道里酸涩上来，像牙齿被硬物碰了一下。她记不起自己的出生证明上写的姓氏。记忆像浅海里的石头，明明就在脚下，却怎么也抓不着。阿姨站起身，背影有种被风吹过的干瘪。“这就是你奶奶留的，别多想。”她说，声音像把门关上。

晓晓把纸片又塞回日记，手指按在那一行“姓王”的字上，指缝里凉得像没暖过的铁器。窗外雨停，屋檐下积水滴落，节奏清冷。她合上日记，听见纸页回位的声音，像一把被上了锁的钥匙。她站起来，站在门槛上，望着院子里那条熟悉却忽然空了的路，喃喃地说：“王？”话像一根绷断的弦，断处带着回声。

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