雨从窗户的缝隙里钻进来，像是细小的问句。周姨把手套的指尖一寸寸擦干净，再把钥匙放进桌上的果盘里，敲击出几下不合拍的声音。她站着，身子略微往前倾，像是怕把椅背碰响。屋子里只有热水壶的嘶嘶声和街灯透过百叶窗斑驳的光。

小琳坐在沙发上，腿盘着，脚背上有几道浅浅的白印，像是旧日的地图。她抬头看了一会儿周姨，眼里没有表示，但嘴角动了动，带着城市外来人的生硬腔调：“你终于来了。”

周姨放下包，慢条斯理地脱了外套，袖口带着城市干净得过头的折痕。她回答得慢，每个字都像放到秤上一样：“我来了，就是想看看你。”不是借口，也不是解释。她把杯子推到小琳面前，杯沿还留着水汽的圆环。

小琳伸手接过杯，指尖碰到瓷器的凉，把杯子贴近鼻子闻了闻，像是在辨认某种过期的熟悉。“你知道吗？”她的声音忽然低了，像是把钥匙转进锁眼，“这些年，家里的相册我都自己收着。”

周姨神色不变，手指在杯沿绕了个圈，指甲的节隙里有污垢，动作让她看起来像个在城市里掰着算盘的人。“我应该早些回来的。”她说，但话停在喉咙里，像被雨打湿的纸。

小琳把茶杯放下，抽出沙发旁那个旧纸盒，盒角已经磨薄，盖子上贴着一张贴纸，小孩子写的歪歪扭扭的字迹：‘午夜福利视频的相册’。她用力翻开，手指不经意触到一把旧剪刀，剪刀刃反射出窗外的光，像一条飞过的鱼。

第一页是母亲的笑脸，旁边是小琳小时候牵着周姨的手。周姨的手被剪成了白色的轮廓，像月亮上被挖掉的一块。小琳看着那空白，笑里带着不屑：“我把你的脸都剪掉了。”声音里没有怒火，只有凉薄的陈述。

周姨的呼吸微微一顿，指甲在杯缘下划出一个细小的痕。她没有问为什么，世界的律动在这一刻戛然而止。屋子里只剩下雨和两个人的呼吸。小琳的手指沿着那张被裁剪的照片边缘滑过，纸的纤维摩擦出沙沙声。

“晚上我会把它们一张张黏回去。”周姨终于说了话，语气里有磨损过的温柔，也有不能退回的疲惫。小琳冷笑一声，眼里突然出现一颗亮晶晶的东西，那不是泪，而像是被吝啬地保留下来的盐粒：“黏不回来。你走得太早，留了空位给别人填——你知道吗？有人把空位填满了。”

周姨看向窗外，雨加重了。街灯下，一个电线杆的影子像锈迹斑驳的字条。她把那把剪刀从小琳手里取过来，指尖按住刀刃，动作极其轻，像是在按住一段回忆的颤动。然后她把剪刀递回去，只是递，什么也没说。

小琳看着剪刀尖端，手指有一瞬僵硬，她的声音比外面的雨更小：“那时候我常常摸着你留下的手环，你知道吗？闻着它睡着。可是你连电话都不回。我把你从照片里剪掉，是为了让自己不再等。”话像小石子，投进周姨的心里，溅起一圈圈冷。

周姨闭上眼，手掌轻轻覆盖那张裁了空白的照片，指腹沿着剪口抚过，像在读一个旧伤口的地图。她放下照片的动作慢得像祈祷，又像是判决。然后她把相册合上，声音平静，却有种刀切过来后的冷：“你把我剪掉的是照片，不是我。”

窗外的雨忽然断成了断断续续的落点，敲在玻璃上，像是有人在数着牌。屋子里出现一块长长的沉默，像潮底露出来的暗礁。小琳盯着被闭合的相册，喉头像被什么东西压住，半晌没有回应。周姨把手伸过去，在相册上覆了最后一掌，掌心的温度低而真实。

她的声音很轻，像是把一枚硬币放进罐子：“我来是来接你走的，不是来道歉的。我可以解释，但解释往往成了别人的借口。”话里没有恳求，也没有自辩，只有一个事实：她站在门口，雨水正沿着衣角滴下。

小琳的嘴唇颤了，像要说话又咽下。窗外最后一束车灯掠过，照在那张被剪掉脸的照片上，留下一个白色的空洞。周姨起身，拉开门，门口的风带进来盐和潮湿的味道。她回头，把门扣上，又在扣上之前，对着房间里那张空白的地方轻声说了一句，像是对一个被裁掉的影子，也像对自己说：“我回来了。”

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