灯光像一把斜剪的刀，割在工作台上，留下一圈干燥的光。木屑在光里翻滚，像被遗忘的信。汗味、松油和机床里腾出的热气混在一起，贴在皮肤上。我的手在颤。刀柄把表面的纹理磨得光亮，一圈又一圈，像年轮，像我在这工位上兜的太多圈。

“开始。”评委的声音淡得像放在地上的钉锤，敲一下就沉下去。旁边的赵亮把袖子往上一撩，手臂青筋像捆好的柴。他的声音短，带着市章上的厚重：“你就别急了，慢点把活做完。别给自己找笑话。”

我抬手，刀刃触到木面。那一刻木纹像眼睛一样盯着我。刀滑过去，应该是顺的，应该是干净的弧线——但刀口卡了一下，像被什么抓住。木屑没有像往常那样顺着身子卷起，而是一点点碎成粉，在台灯下愣住。我的手又往下按了按，刀跟木头争了一声，刀刃划出一道浅浅的白。

“怎么了？”赵亮歪着头，笑里没有温度。话像砂纸，磨着空气。我没有回答。手背有一条熟悉的冰凉，那是血还未来得及温热的冷。血很少，一线红从指尖浸到掌心，细如发。我把手向下伸，袖口沾了红，像被刻了记号。

评委走近，手指抚了抚那块板。指尖停了一下，他不说话，只把眼睛转向我的刀。那一刻我才看清，刀背上有一道细弱的白线，像指甲划过的痕。不是木头留下来的。有人在你不注意的时候，把锋利拿走一半。

空气里有人吸了一口冷气，像被针刺到。赵亮笑了，笑声里藏着计划性的满意：“呀，看样子运气不在你这儿。”他把话收得短，像把手藏在背后。几个人窃窃私语，我听见自己的心像被砂轮慢慢磨出声。

我放下刀。手背的血在灯光下干了一半，暗红一块，像贴着木纹。想要开口解释，却感觉每个字都被铁箍住。师傅侧过身来，汉字脸上的线条深了几分。他的声音一直不多，但每个词都像预先摆好的砝码：“检查工具。这种事，不能光看表面。”

我掀起布包，里面是我常带的那把刨。指尖碰到刀把的瞬间，一种习惯性的放松涌上来。可是刨的牙口钝了——不是使用后自然钝，而是在一个方向上被磨去，留下不对称的光。像有人用砂轮在同一处画了几道，刻意的、规矩的。我的胸口像被人捏了一把，疼起来。

赵亮的声音又来了，这次更慢：“师傅说过，技术是练出来的，可是有时候，赢是靠别的方法。你要学会——”他说到这儿停住，笑变成刀锋，往我脸上划过：“你要学会保护自己的东西。”

我握住刨，指缝里渗出的血把木屑粘在一起，像一张小旗。师傅没有看我，只把手电放在桌上，光斜着打在那道白痕上。他的声音像老木头摩擦：“不只是刀，连人也会被磨钝。别用失败当借口。你该问的不是为什么刀会钝，而是为什么你没发现。”

话像针，扎在唇边。我的舌头动了两下，想说出自己的羞耻，想说那条白痕不是我不知道，而是我被设计地看不到。却被一阵新的羞辱覆上：赵亮的手伸过去，顺手把那把刨放回我的布包，像把赌注放回赌桌。他的语气里藏着不加修饰的胜利：“我替你保管着，别丢了面子。”

我站起来，椅子在木地板上拖出一条低沉的摩擦声。灯光把我和我的工具都拉长，影子像两个人。他们的眼睛里有同情，也有算计。门边的风把外面晚市的吆喝带进来，像别人的生活不小心掀开了我这屋顶的帘子。我的手在口袋里摸到那张小纸条，上面是母亲寄来的字：别怕，吃好，别做傻事。

我拔开布包，把那把刨放在台上，刀口朝我。台灯下，白痕在光里像一道划痕，瘙痒又疼痛。我抬头看着师傅，他的眼睛没有恨，只有冷静。“走吧。”他说。声音没有加力。像是把判决放得轻飘飘的，实际上沉得像铅。

门口的风停了，木屑在空气里慢慢降落。我的脚步先是轻，后来沉得像砸在心脏上的石头。出门前，我从桌上拿了一块小木头，用最后的力气在边角刻了一道浅浅的签名。刀口滑过去，竟然还留下一道清晰的痕。那一刻，像是有人在我背后拍了肩膀——疼，但清醒。

我把刨放回布包，拉紧，踩出门槛时，赵亮在门口抬头看我。笑里带刀：“走得稳点，别再把失败带回家去丢人。”我没回头。夜色把城市的灯光压在远方，像一张摊开的地图。路灯下，我听见自己的脚步，稳而清脆，像某种决定在骨头里敲响。

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