雨在瓦檐上敲出秩序，像是替夜里那些未完的账单数着数。院子里点了两盏油灯，黄光薄得像纸。人们挤在院门外，肩膀互相靠着，呼吸被热了又冷，像野外的风吹过稻草。

木苏里坐在长凳上，双手放平在膝上，不看人，只看那堆被粗布包着的东西。他的目光安静得像一把未上弦的刀。有人咽了咽，声音从人群里推出来：“判官，老李死了，是被抢的粮——”

说话的是三叔，嗓子里带着泥土味。他的话像矛，刺进众人的沉默。木苏里抬手，示意他住口，声音低而干脆：“先把事实放在桌上。”

三叔的手指颤了下，指节白了又红。“我看见小方从老李的窖里出来，肩上背着袋子，袋子鼓得像个肚子。他走得快，路灯下还留了影子。”他把影子当证据交上来，像把旧刀递给木苏里。

小方坐在角落，肩膀卷着，眼睛里有河的颜色，流向脚尖。每当有人盯视，他的目光就缩小，像针眼。他的语气又短又硬，带着乡下学的粗话：“我可没偷我爹的粮。那袋子，早就丢了。”

抄书官端着纸笔，声音像磨好的笔锋：“时间？在何处见面？是否有人为证？”他的话每一个字都像在测量某个角的深度。

木苏里站起，走到那包裹前，指尖只触到布面，感到潮。布下一堆衣物，旧得像剥了皮的木头。他把布拉开，动作慢到像在剥开一层旧伤。

人群的呼吸都停了。布里不是粮，不是布，却有一缝小小的，不起眼，用黄线手缝着。木苏里用指甲挑起线头，那一拉，露出一颗白色的小东西，像被封存的声音——一颗乳牙。

空气被这牙齿压扁了。三叔的脸抽了抽，嘴里说不出话来。小方的手猛地抓住膝盖，指甲在肉上留下白印，他的头一下子转向门外，像听见了不该听见的名字。

有人喊：“那不是小霞的牙？”小霞是三年前镇上失踪的女孩，照片还别在老李家的神龛上，眼睛永远亮着光。木苏里没有回答，只把牙齿放在掌心，像看一枚能落定世事的铜钱。

夜更深了，雨声像替大地翻页。三叔的声音里带着破碎的礼貌：“老李死前，说起小霞他放在窖里保着，怕人偷。难道……难道是——”他结结巴巴，像要把一个名字从喉咙里拉出来。

小方的嘴皮颤了两下，终于挤出一句：“不可能，那牙，谁会把牙缝在衣服里？那是祟吗？”他说的话里有骂，有自保，也有想要别人给他一个借口。

木苏里把牙放回布里，指节掐着那块布的边。他的声音像砧上一样落下：“不信鬼，不信祟，但人心可以做鬼。”他抬头，目光穿过那些人的面孔，像在点名某个隐蔽的账簿。“有人把小霞的东西放进了老李的衣里。有人想把过去埋成沉默。”

人群里有人开始推诿，有人抽泣。木苏里伸手，从怀里摸出一方小木盒，打开，里面空着，除了盒底刻着一行字：以物证人心。他合上盒子，动作干脆，像是把一条隐形的锁扣上。

他转向小方，声音不高，却有一种不容置疑的重量：“谁有勇气去井边，把底下的板子掀开？”

小方的眼睛一下子红了。他站起来，腿有种被冷水抽动的麻，“去——去看看？”他像被推上一段台阶，脚步不稳。人群推着他往井边走，雨把影子拉长。

木苏里站在灯下，看着他们离去。灯光里，他的影子把长凳一分为二。院子里只剩下油灯和雨，灯光里，布上的那颗乳牙像一枚跳进水面的石子，溅起了一个不小的圈。

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