天还没有亮透，云像一床懒散的被子压在山腰。小卖部的门口挂着一串旧风铃，风铃被昨夜残雨洗得发僵，只有在门被推开的瞬间，才发出一声短促的叮当。小林站在门口，手里拿着把小竹扫帚，动作机械地把门牙缝里的落叶扫到一堆。他的肩膀靠着门框，脸上的胡茬剪得参差，眼睛里却有一种被磨薄了的亮光。

店里灯泡是旧的，微弱得让货架上塑料瓶的标签像水印。货架上排列着日晒过的面包、褪色的糖果和几张发黄的对账单。空气里有油烟和纸张发霉的混合味道。小林把扫帚一放，指尖顺着柜台的边缘摩挲，指甲缝里带着煤屑。他习惯用动作说话：拉开抽屉，摸过母亲当年钉的一个小铁钩，习惯性地检查里面有没有什么掉落的东西。

“小林！”门外传来低而粗的喊声，像石头撞在铁皮上。叔树来了。叔树的背比人高，但声音里总带着几分酒味，他把一包烟拍在柜台上，声音粗糙得像割布：“早上好呗，开门了没？给我来包软的，别给那种硬嘴的。”

小林举手指了指角落的老镇牌烟，一句话没多说，只是把烟递过去。叔树抽着烟，嘴角边带着一种习以为常的笑：“你这娃回来了，城里好不好混？别老盯着天，那云边可不是饭碗。”他说话快，语尾拖长，像是在把话塞进时间里分期付清。

这时教书的何老师推门进来，带着雨滴的清凉。她话比叔树慢，断句像排列课本的书页：“小林，粉笔还要几盒？孩子们期末……你知道的，我得准备。”她把粉笔放在柜台上，手指指着小林的袖口，语气里有一种习惯性的关照，不多也不少。

对话在店里像河水分岔，慢速的和急促的声音互相冲撞，溅起细微的尘埃。小林从抽屉里翻出零钱，手指触到了一封摞在收据底下的信封。信封有些软，边角被按得发亮，正面用熟悉的字写着他的名字：小林。

手指一僵，像被针挑了一下。他没有立刻拆开，只是把信放到灯下，等雨水在窗玻璃上摔出小鼓点。叔树和何老师继续说话。叔树讲村口的死猪，何老师讲学生的作文，两人各自刷过生活的浅滩，留下只言片语。但小林的世界像是被一根线拉紧了。

他撕开信封，纸张摩擦的声音小得像夜里的蠕动。里面只有一张照片和一小条纸。照片里的小孩卷着毯子坐在小卖部门槛上，旁边是一个背影，背影的脖颈线条像刀刻，手里撑着一根褪了色的雨伞。那背影的耳朵，眼角，和他自己一样——但他记忆里没有那天。

纸条上只有七个字，笔迹歪斜：回来，再等三天。——父亲

这一行字像一把冷的钥匙，扣在他的胸口。店里的灯在那一刻糊成了一个小太阳，云在窗外聚拢，像有人把天幕一页页合上。叔树抽完一口烟，吐出雾，问了一句笑话，挠挠头就走了。何老师看了看照片，嘴唇抿成一条直线，她说：“你认识他吗？”声音里试图放慢，但没有掩住突兀的颤音。

小林把照片夹在手里，指尖微微发抖。他抬头看向那扇半开的门，外面的雾已经爬到门槛，像一层湿润的白纱。他说了一句很小很低的话，声音先是薄，然后攥紧了：“三天，不够长，也不会短。”

门口的风铃忽然响了一次，不像风敲的。叮当声里，云从屋檐上滑落，吞没了远处的一切。小卖部的灯光把柜台拉长成一条孤独的影子，影子里有张旧照片，有一行未解的字，以及一个人必须决定的方向。

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