外室的灯影像被风吹动的鱼，忽明忽暗。木桌上一盏残茶，茶面浮着一层灰色的沉寂。月璃把手放在膝上，指关节微白，像要把指甲里的碎屑掏出来。门外脚步浅浅，像人踮着脚试探着夜色。她知道，这样的夜，永远不只是一个人来的。

掌柜的来了，热气卷着酒糟味。她的声音像砍柴一样短促：“别发呆，快去梳头。今晚是大人的局，不是你想什么时候睡就什么时候睡的。”她用掌心擦了擦唇边的油渍，语气里没有怜悯，只有算盘和秤杆的精确。

一个侍女推门进来，带着乡下人的口音：“小姐，灯快灭了，裙子别拖地了。外头那位说，早点儿上去。”她说话像水流，带着一股习惯性的小心，手指不停地理着衣角，像是在理顺一个不安的念头。

门外的脚步停在门槛，声音像是故意放慢了一拍。沈景进来时没有开灯，黑影先把房间分成两半。他站在门口，披风上还挂着夜露，声音却是干净的绸缎：“柳璃。”他把名字拉长，像在确认一个旧账。

月璃抬眼。光从门缝里挤进，落在他手里那只小木盒上。沈景走到桌旁，慢条斯理地打开盒子。里面有一把旧木梳，梳柄侧刻着两个字，刀痕不深，像是年久的习惯：“柳母”。他指尖轻触那些字，像在触摸别人的伤口，同时又像在把玩自己的证据。

掌柜的笑里带刀，眯起眼来：“这么多年了，谁会记得这名字？你可真走运，沈大人还记着。”

沈景没有看掌柜，只把梳子递过去。月璃伸手接，手指碰到木头的那一刻，像被针扎了一下，胸口一滞。她记得母亲晚上梳头时的指节，记得那把梳子落在膝上的微响。记忆里转出一个画面：市章上母亲被人拉走的背影，柳条帽垂下，鞋底带着泥。

“你母亲……”沈景低声，声音再柔也有锋。他把梳子放回，又从盒底抽出一页折得发软的账单，纸边卷着油渍，字迹整整齐齐。沈景把纸推到月璃面前，指着一行小字：“抵债——柳母。入账：萧家。”字迹里有日期，年轮清楚。掌柜的脸色瞬间僵住，手里的呼吸跟着纸页一起裂开。

月璃的嘴唇干裂，眼睛里有水但不愿落下来。她的声音像被压在木板下：“他们说她走了，是个走失的妇人。”

沈景笑了一声，不大不小：“人不会无影无踪，账会留痕。你母亲的名字还在我的账里，和那些欠条一样整齐。我找了这些年，不过是因为你的名字出现在别处，像一根细线，拴着我想看的景象。”他合上了那页账单，指甲拐在纸上，留下一条浅浅的白印。

掌柜的咬了下唇，声音变得短促而粗糙：“你别造次，柳璃。人情债，算不得什么。你今天好好表现，屋里的客人高兴，明天或许能多给点银子。”

门外忽然传来孩子的歌声，稚嫩而破碎，像一把小刀在屋里转了一圈。月璃听见那歌声，手指顺着梳齿找到了一个小缺口，那里嵌着一缕发丝，黄得像旧纸。她从没想过会在梳子里看到自己的影子；发丝像一条过期的誓言，把她推向一个她以为忘却的岸。

她把那缕发丝攥在手心，指尖都在发颤。沈景看了看，语气忽然变成了市场上的算命先生：“若是你愿意，我可以替你把债翻一翻。不是免，是换。”他收回笑，眼里有个冬日的刺透。掌柜的脸色抽了一下，像是听到了真金不该说的价钱。

月璃吞了一口唾沫，声音低得几乎成了风：“换？”

沈景把账单又摊开一次，用手指轻轻划过那一行字，像在标记猎物。“换你的名字，换你的过去。有人欠你，有人欠着你母亲。你想要什么，柳璃？自由？还是记忆？凡事都有代价。”他的指尖停在她的名字上，像一把秤砣落下。

外头的月亮被云罩住，屋里瞬间暗了。掌柜的咬牙，声音里带着算盘的冷：“你们别扯淡，忙着。姑娘还得上场。”

月璃把那缕发丝放回梳齿，手心温热，像是把一个秘密又埋回自己身上。她抬起头，看向沈景，眼里有了决绝也有了空洞：“好。我愿意听你的条件。”

沈景笑得慢，像是打开了一个箱子，却把钥匙放在了月璃的手心上：“那么，从今晚起，你从属于我一笔新账。还完之前，你的名字归账本所有。”他说完，站起身来，披风摆动，像是带走了屋里的最后一缕光。

掌柜的在后面咳了一声，像是宣布一场交易的生意已成。门关上那一声像木头吞下一口气，房间里只剩下月璃和那把刻着“柳母”的旧梳子，梳齿里还有一缕未散的发香。

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