水乡的早晨像被慢火焖着，雾从沟里往屋檐里钻。门板还温着夜里的湿气，踩上去有声响细碎。清哑把蓑衣搭在臂弯，手指在布料上磨了两下，像是在试探自己还在不在那里。

屋里只有锅在吱的一声，母舅的眼睛在黑暗里像两粒炭。她把脚放在炕沿，先是脚后跟，停了，才把脚掌落上去。声音很小，像水滴落进瓦缝。

“早。”母舅丢下一句，像扔块石头。话里不带温度，但有秩序：先吃早饭，再有事。她回答得更少，嗓子里像吞了盐，清，短，平。

院外有人拍门，声音有带笑的粗哑：“清早来搅局，娘子，莫怪我没带礼。”手指插在口袋里，泥土气，话锋一转又带了河的腥味。邻居老韩的词句里有打鱼人的风刀，不绕弯。

清哑笑得几乎接不上，嘴角紧。她走到半边屋，拉开旧箱子。箱子盖子一开，是潮的木头香和夹层里发黄的纸张。她用指尖把衣角掀起，动作很慢，好像每一层都怕惊醒什么。

在最下面，她摸到一条窄窄的纸条，褐色的，边上有水渍。纸上写了几行名字，笔迹一个比一个草哑：秋月，妙莲，云瑶。每一个名字，旁边都有一道划痕，细细的，像被指甲挑过。最下面是她的名字——清哑，字迹比别的更用力，下面画了个短短的横。纸角有一撮干盐。

她的手指停住。手背上的细血管立刻鼓了起来，像小河里的细流。呼吸沉下来，像船底压下一块石。母舅的声音从灶边飘来：“别当真，旧东西。谁家的风俗谁家的规矩。”话是解释，像在给自己讲。

老韩笑着，笑声里带着河泥：“你看这，成天把名字记在纸上，倒像数债。谁欠谁的命账，账面上写得清清楚楚。”他说完拍了拍胸口，像是解释完一件邻里小事。

清哑把纸条折了又折，轻得像烟。她的指尖突然冷，像被冰水浸了一下。屋里的光线在地板上爬，像小鱼。她站起，走到门口，门缝里有水汽往外冒，河边的风把水的味道带进来，带着浮草和青苔的味。

她没有回头。脚下的泥软，鞋底粘了一层黑。河的表面静得像被压平，只有一条小船划过，留下一道白线。她把纸条放在手心，随手一抻，像扯开了一层旧伤口。

风推着她的裙摆，卷来一只小小的黄木屐，滚到她脚边。木屐破了，一个扣环里还挂着一小撮红线，颜色褪得发暗。她蹲下，指尖碰到那红线，触感像铁锈。那一瞬间，屋里外的声音都收缩了，像被捏住。

她的眼里有东西动了，但她没有哭。嘴唇合得紧紧的，像在把话吞回肚子里。她把木屐和纸条并在一起，放回箱底，动作像关门。风里有一声细碎的呼唤：“清哑——”

声音从远处来，又像就在耳边。她没有回头，只把手伸进衣袖里，指尖冰凉。河面上，一圈圈涟漪推挤着，又平复。她把纸条——她的名字——放到水面上。纸条吸了一口水，慢慢展开，字迹变得模糊，像有人在上面抹了一把手。

纸条漂走了。带着过去的名字，带着屋里压着的响。她站着，手上还残留着纸的湿痕，像是别人的记号。背后的声音停了。河把纸折叠成了一个小小的舟，然后把它吞进了水。

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