雪还在下。屋檐下的冰柱不断滴落，节奏像个不耐烦的手指。灯在窗内晃着，黄得不像光，像一张用了很久的纸。沈祈站在窗边，手里握着一支没点燃的香，指节白得像未干的泥。

“别站外头了，进来歇一歇。”掌柜的把围裙一拽，声音软得像被磨破的布，带着北方人惯有的粗气。他一边说，一边把杯子推到桌上，茶汤已经凉了，但杯沿还残着热汽的影子。

沈祈没有坐。她的眼睛盯着门口的雪，眨得很少，像是在计数。屋里很安静，只有钟摆慢慢一摆一摆，像是在提醒她每一秒都是真实的。她的声音出来时没有急促也没有颤，只是分了两个部位：“他来了？”

门开的瞬间，雪条被带进来，落在地上化成一个湿暗的环。梁牧的脚步稳。衣角上的雪湿了半截，像是一段路没走完。梁牧没有看掌柜，视线先投向沈祈——那一刻他的眼底不再平静，沉下来像一块沉石。

梁牧放下东西，是个小包，包被旧布裹得紧，线头处还有盐渍的白。掌柜咳一声，不好意思地退到一边。屋子忽然只剩他们三个人和钟摆的呼吸。

沈祈的手指在桌面上划了一下，没有碰包。她看着包，像听见了很久以前一只锁扣的声音。她开口慢，像是在把话从心里挖出来：“你为什么把它带来？”

梁牧没有抬头，他的手指摸到了包的边。指节微微发白，像是在计算：“说清楚了，别乱说话。”话很短，但每个字都有重量，像敲在木头上的钉子。

布被解开，里面露出的是一双幼小的毛绒靴，边缘已经起了毛，颜色褪得发灰。还有一条透明的塑料腕带，腕带上用紫色记号笔写着几个字母，字迹歪斜：沈祈·2004-12-03。沈祈的手像是被人抽去力气，手掌突然冷得无力。

掌柜咳得更重，眼睛望地。屋子里静得连雪落在屋檐上的声音都像玻璃。沈祈的嘴张了一下，像要把什么抓回去。她的声音像被冻住了，只能挤出一串：“那——那是……”

“你记错了事情的形状。”梁牧把靴子放在灯下，灯光把那几条缝隙拉长。他说得很慢，像在把一块玻璃从桌面上搬到你面前：“当年你以为她没走出雪线，可我看见了她抱着那只靴子，笑得像疯子一样。她说：‘若是我走不回去，你替我留着。’我以为那只是她的癖好。”

沈祈闭上眼，背后有一条从未合上的旧伤开始疼。她的声音出来时很细，像被风吹过的纸：“她是谁？”这句问话像一柄刀，问得很直，也很狠。

梁牧抬头，牙齿在灯光下闪了一下。他眸子里有雪堆起的白，也有夜里磨出来的黑：“她是你欠下的一次选择，沈祈。她给了我一个名字，叫顾城。我以为那名字只是风里的一个声音，直到这条腕带到我手上，我才知道——你并没有把他埋在雪里。”

屋子里的空气像被抽走了一半。沈祈的鼻翼震了两下，像要把什么吸进去。掌柜的手背抹过眼角，粗糙的手指留下两条湿痕。钟摆的一摆比一摆快，像在为某种最后的答案计时。

“他……”沈祈唇颤，嘴里像吞下一块冰。“他现在在哪里？”

梁牧没有直接回答。他把包里另外一物拿出来，是一张照片，角上揉皱得厉害。照片上有个小男孩，两只眼大而清亮，眼神里有一丝熟悉得令人疼的倔强。那眼神正像现在坐在桌对面的沈祈的眼。梁牧把照片放到她面前，声音低得像从棺材里出来：“他说，‘我不知道妈在哪里，但有个男人叫我顾城，他总在夜里给我讲雪的故事。’”

沈祈的手在照片上停了很久，指尖的温度把那张纸压出一圈淡淡的光。她的心口被什么狠狠一撞，像是有人在她的胸运动里放了一把针。她抬眼，声音里忽然有了裂缝：“顾城？”

梁牧点头，眼睛不闪：“他还活着。只是——”他吞口唾沫，像是在吞下整个冬天，“他在别人的名字下长大，忘了自己的母亲长什么样。”

窗外的雪声被风刮成了单一的呼喊，像有人在远处反复念着一个名字。沈祈的呼吸慢了又快，手在照片上画了一圈圈的圆，像是在试图把时间揉回去。她的声音低到几乎听不见，但每个音都像是在打碎某物：“带我去见他。”

梁牧的手一松，照片滑进了她的掌心，边角压出两道细细的白痕。他的瞳孔里有夜色，也有决定。他说：“明天天亮前，午夜福利视频上路。”

沈祈抬头，眼里有雪，也有刚刚破开的泉。灯光在她的眼底浸出一圈苍白。她把那双小靴子抱到胸前，像抱着一件不可逆的证明，像抱着欠下的一笔钱。

掌柜还想说什么，话吞在喉里变成了一片雪泥。钟摆一摆，屋里的空气染上一层沉默。窗外，雪继续下，不急不慢，像是在等一个名字被叫响。

沈祈站起，靴子在灯光下的影子拉得很长。她的脚步没有声，只有火炉里最后一根木头咔地裂了一下，像门缝里滑进的一把钥匙。她回头看了一眼梁牧，平静且决绝：“若他不是我的，那就让我把真相还给他。”话落，门被推开，一阵刀锋般的冷风钻进来，把屋内的灯吹得一颤，影子裂成两半。

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