帐内的灯油快尽，灯芯在风里抽搐。雨打在帘子上，带来一股冷湿的铁锈味。将军坐在矮几后一动不动，肩膀像一块压抑的岩石，茶碗里留着半碗冷粥，粥面上有一圈粘稠的光。

林月把包裹放到地毯上，动作轻得像在怕惊醒什么。她的手指还带着泥点，指甲被夜色染成暗色。她看他，看得很久，像在数他的骨节。将军抬眼，眼里有点光，但那光像冬日的刀锋，不温也不冷。

“报信的。”林月贴着帐壁，嗓子收得很小，“五队，半月前被堵在北岭，死了三十余人，伤俘带回一人。我来请您为......请个处置。”话到这儿，她吞下了后面要说的名字。

将军放下茶碗，指尖碰了碰碗沿，像是在读一段他早该忘记的咒文。声音低。每一字都有重量。"名字？"

她把包裹打开，里面只有一只小铜钱和一条发绳。铜钱边上刻的老旧篆字已经被磨平，发绳是粗布编的，头端还有旧血的暗痕。林月把它们推过去，手在发绳上停了两秒，像是在按一个伤疤。

将军眯了眼，手伸过去，指关节白了。铜钱在他掌心里滚了一下，碰触出清脆声。他没有立刻问。帐里只剩下雨点和铜钱摩挲的声音。

“这是......”他放慢了语速，像在拆一个机关，“谁的？”

林月闭了闭眼，词句从她口里挤出来，有一种被压住的颤抖："是我父亲的。他在南市被抓，三年前。死在押道。有人说过，是您的手笔。"她敢这么说，是因为真相像一根针，早在胸口扎开了口子。

将军的脸没有变。只有嘴角下垂的肌肉，像收了弦的弓。他捏紧了铜钱，指腹把旧字压成了新的影子。灯火忽昧了，他的影子拉长，像一只狐狸伸进了火堆里。

“够不够？”他问，简短，如同投掷。话里没有同情。没有安抚。

林月的手突然缩回，抱住胸口，像抱住一只不断颤抖的鸟。"够什么？"她的声音硬得像被寒风刮过的稻秆，边缘生疼。

将军站起来，脚步向前，帐地窄，他的靴子压皱了地毯的花纹。他指着地上的发绳，动作慢而准确，像在给一个死人量最后一寸气息。"饱。"他只说一个字。

林月的脸色变了，惊愕里带着一丝被看透的羞辱。"您什么意思？"

他把发绳拧成一小团，放在手心里，手背上青筋跳动。他的声音变得更低，更像是递出一把刀。"人死了，欠的账，能算清楚吗？铸币能冲洗掉手。绳子能绑回命。你以为一句话就能结账？"每个字落下，都像掷石子砸在平静的水面上，水面爆开。

帐外，一阵风把帘子掀起，雨打在帆布上更猛了。林月的眼里进了雨水，她咬住下唇，指甲把血色拉出一道细痕。她的目光里有个直抵胸骨的地方——那儿藏着她一直在藏的一个字：求。

“将军，”她放低声音，像把最后一枚筹码推到台面上，“我来求您，求个公正。若真与您无关，我愿带罪散去；若真是您命下的人，我愿承受。求您一句话罢了。”

将军转过身，帐外的灯影在他背上晃动。他伸手把包裹收起来，像收走屋内的所有证据。然后，他走到帘边，推开一条缝，外头的雨像刀子，打在他的脸上。雨水顺着他的鬓角流下，沾湿了那半边脸的胡渣。

“你知道喂狼是什么样的活儿吗？”他没有回头。声音从缝隙里伸进来，冷得像长矛。"喂过的人知道。不会停。饱，从来不是你们能赐的。"他顿住，手在帐门上摩挲了一下，像是在摸一块旧伤。

他转身，脸上映着灯光，目光像是把什么掏出来放在桌上。然后他把那个铜钱又推给她，放在她手心，手指冰冷。"带回去，给你父亲。告诉他，他死得值不值，等着别人来评说。"他的唇角挠出一丝笑，但那笑更像一记钝器。

林月的手收紧，铜钱的边缘刺进肉里。她看见血珠在指缝里冒出，像被雨打湿的花瓣。帐里的冷气仿佛都靠拢到她胸口，压成一个没法呼出的形状。

将军轻步后退，脚步不急不慢。他停在门口，眼神最后一次在她身上掠过，像是把她把玩成一件物件，然后放下。"别再来。"他说，声音像关门的钉响，坚硬而冷峻。

帐门盖上了。雨还在下，铜钱在她掌心里滚出一个小声响，像是向她宣判。她抬头看着那片被帘子盖住的夜色，手心里是凉的，也许是雨，也许是将军的心。

她把发绳捧到胸前，像抱着一根会燃烧的火柴，闭着眼，听着雨声里那句被没收的告别。窗外，一个人影在营火边抽出一根烟，烟圈顺着夜色扩散开来，像是在说，真正的饥饿，才刚刚开始。

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