山风从缝隙里钻出来，像刀刃。清晨的光薄得像纸，只把岩石的棱角撕出几条亮线。她的掌心贴在冷硬的岩面上，指节里还有夜里未散的疼，像旧伤在记名。

“稳住。”男人的声音贴着耳边，粗糙。短句，像斧头劈下去。他的手套磨出两道亮痕，绳子在他掌间摩擦出细碎的声音。

她没有回答。嘴角牵了牵，像在试图收回一件早已丢失的东西。呼吸在胸腔里来回撞击，能听见。每一次呼吸都把冷点按进指尖，那些小小的刺痛像银针。

山道之上，只有风和偶尔落下的细沙。旁边的石缝里，长着一簇倔强的黑色苔藓。它们像被丢弃的小生命，贴着岩面，紧紧攀附——像极了她这几年的心情。

“别想太多，柳絮。”男人又说，他叫韩野。声音里带着一股不耐烦，像砍柴人的口气：直接、实在。“手脚并用，眼往前，别回头。”

她逼出一个笑，笑很短，像用刀切过薄纸。她的声音软，带着一点儿碎细的沙哑，像被人掐过的风铃。“好。”两个字弹出去，像石子落进水里，扩散不开。

脚下一枚小石子松动，滚下去。远处岩壁回响，像有人在很远处喊名字。她伸手去托，手背触到一个褶皱的东西，一瞬，世界像失了电。

那是一条小小的红布条，褪色的绣线断了半截，布角被风磨出碎边。她的指尖搜到一处硬物，抽出时，露出一张被折叠得发烂的照片——黄边，两个小孩子的笑脸，笑得没有重量。

照片冷得像冬夜的脸。她的心脏像被人踢了一下，怔住。韩野的手一松，绳子在她脚踝处一震。风把照片往外翻了两下，露出背面的字：‘小调，1998’。那年，是她记忆里最黑的那条线。

“这是……”韩野低声，声音不像他平常那样平稳，像生了锈。岸边的苔藓在风里抖动，像有人在窃笑。

她把照片摊开，指尖发白。照片上的孩子像两个被太阳烤得甜的梨，笑得毫无防备。她原以为那些笑都被时间偷走了，没想过会在这里，在两座山峰之间，被风又还回来。

“你知道吗？”她忽然说，声音里有一种很冷的清晰。“我一直以为，所有能把我留下的东西，都该被我亲手放下。”她把照片夹在指缝里，像夹住一只会飞的小鸟，惊怕它再飞走。

韩野没有立刻动。岩壁的影子沿着他的脸横向滑过，像刀痕。过了好几秒，他才说：“放下，不代表遗忘。你放不下，就别硬扔。”他说这话时，像在对自己交代。

她抬眼看着那两团高峰。早晨的光在峰顶处被切成两片，像两手冷冷地捧着什么。她的声音变得更小了：“如果我爬上去，只为了看一眼，那我下山还能回到什么地方？”

风又吹过，竟把照片的一角翻出背面来：有个名字，是她母亲的字迹，熟悉到像掌纹。她的手颤得厉害，像一个临时被拔起的树根。

韩野突然抓住她的手腕，力道不大，却像链条扣上了最后一环。岩壁上，指节的影子被拉长，像两个互相逼视的脸。“别让它决定你下不下山。”他低声说，像把命令折成一片布。

她闭上眼。眼皮下面全是光影交错。风继续从眉间穿过，把旧日的声音撕开又糊合。她把照片塞进胸前衬衣里，指尖贴着心口，能摸到自己的呼吸，快速而不均。

她松开绳子的一刹那，世界里有个空洞挤出来，嗡得一下。绳子没有掉下，但像是被某种看不见的手拉紧了。韩野一个箭步上前，声音里带了点慌：“别愣着，动起来！”

她站起身，脚底粘着露水，冷得人从脚踝一阵阵缩回去。她抬头看向那另一座高峰，峰顶上的雪像刀口般薄。风把照片里孩子的笑声带走了，留下她胸口一下一下清楚的打响。

她没有回答韩野。只是伸手，握紧那条绳，向着上面又迈出了一步。影子在岩壁上被拉成两条长长的线，彼此平行，却永远不交缠。她的影子像是两个山峰中间的一条缝，一种必须跨越的距离。

最后，她把头探过去，几乎贴着冷硬的岩面，呼出的气在石缝里结了一层薄冰。她把手指伸进裂缝，摸到了那一小块热乎乎的纸角——像捡回了一个自己丢失多年的名字。她吸了一口气，声音低得像地下的水：“我该爬上去，才知道下面还能不能呼吸。”

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