雨还在窗外敲着老式的窗框，像是干净的罪行在重复证词。楼下门厅的灯光薄，保安阿强把钥匙递过来时手心有汗，声音带着没睡足的粗糙。“三楼，302，老高，别大惊小怪。”

门一开，空气里先是樟脑味，然后是陈年红酒和一股被消毒过的香水味交织出的寂静。房间布置得像是要把时间关在玻璃里：沙发靠背挺直，茶几上有两只没有碰过的茶杯，小说还亮着静音台风的频道标题。

老高躺在电动躺椅上，眼睛几乎看不见，但眼皮下面的血管像小路一样隆起。他的手掌摊在毛毯上，手背透着薄薄的黄，看上去像是写了太多字之后纸张发黄。阿梅坐在一旁，背挺得很直，肩膀像是被铁丝拉着。

林医生脱了外套，过程很慢，很有意。他把听诊器挂在脖子上，声音像掀起纸张一样细微：“心音不齐，呼吸浅，血氧低。有没有发热、胸痛？”他说话本就短，像给病历做标点。

阿梅答得简单，带着切口：“没有发热。就是睡得少，晚上翻来翻去。”她说这话的时候，手指在毯子边缘折来折去，指甲的边缘磨得泛白。老高转过头，嘴唇动了两下，发出像糖碎裂的声音：“别说这么多。”

林医生起身检查老高的手臂，眼睛落在内侧，一个小小的针眼几乎和皱纹融在一起。面积不大，像是被什么东西轻轻碰破。阿梅在旁边的抽屉里翻出药盒，动作像在掏出一张旧账单。

药盒里整齐排列着小格，每格上都有日期。林医生随手翻开，翻到十月那页时停住了：有几格空了，旁边有一行字，字是工整且不带感情的，像会计的注记——“10月5日：减少半片；10月12日：减少一片；10月19日：静默三分钟。”阿梅的指尖在字上停了一秒，像是在指纹上按了印章，然后抬头看他，眼里没有哭也没有求，只剩下一道指令的平静。

这行字像一把微小的刀在胸口划出声响。林医生的手背颤了一下，但他把听诊器贴上胸口，声音变低：“你们在减少药量？”

阿梅点点头，声音不温不火：“他痛。他嚷着不要去医院。我就……慢慢让他安静。你来的是私人医生，不是法官，林医生。”话落，她像是交还一件手续，随意又决绝。

老高的嘴角抽动，像是想笑又止住，他把目光转向天花板的裂缝，声音干涩：“阿梅，别让他麻烦你……”他的话像碎裂的陶瓷，断在半句里。阿梅把手搭上他的手腕，手指在那儿停着像要量一颗心跳。

林医生低头，看见药盒里还有一页折叠的纸，叠得很小，纸边磨得发白。他取出来，指尖留下一丝体温。那纸上没有病历，只有一串短句，像是清单：“节省丧礼费用——八千；不用上医院——两万；他走后你自由。”

屋里的钟敲了三下，每一下都比上一次长。雨声缩成针尖般的细，滴答回在窗框边缘。林医生的呼吸变轻，像要把空气分成两半。他把手里的笔帽拧了又拧，像是在算极小的利息。

老高握紧了一下阿梅的手，指甲在掌心留下浅浅的白印：“如果你不做，一夜之间，他就会自己安静下来。你知道的，他的药已经不需要那么多了。”声音里有惭愧，也有某种解脱。

林医生站了很久。然后他打开抽屉，拿出一只未拆封的注射器，指尖带着塑料的凉意。他的动作没有戏剧，只是把注射器的顶帽拧了下来，露出针尖，针尖下面有一小滴明亮的液体。房间里空气像被吸进去又放开。

阿梅没有说话。老高闭上眼，像是在整理一封很久以前寄不出的信。林医生举起手，针尖反射出一条细长的光。他听见阿强在门外轻轻敲了敲门，像是世界在外侧敲了一个疑问。

他停在那里，手臂微抖，针尖低垂。雨把街灯拉成了一排长长的流苏，窗外的轮廓模糊成黑。老高忽然睁眼，看着他，眼里没有恐惧，只有一种被允许的平静：“医生，你会怎么做？”

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