院子里灯盏只剩一盏，油慢慢垂下黑色的光。月光从瓦檐缝里挤进来，把青石板拉成长条影子。月影的手里捧着热茶，茶香在掌心里发颤，像快要逃跑的虫子。

她来时脚步轻，衣角还带着院门口尘土的细砂。房里的人都等着她，桌上摊开的帛纸像一片未干的雪。顾瑾坐在正中，背脊像一根直立的竹子，目光在她身上扫两回，像是在称重量。

“坐吧。”他声音不高，字都切得很干净。没有客套。没有笑。周围的沉默像布帘，连风也不敢透。

月影放下茶杯，杯沿碰撞出一声细碎的响。她咽了口气，手指故意绕过帛纸的边缘，指尖感到那枚金箔印章边缘的锋利。她知道那印章代表什么。

奶娘先笑了，笑声里有被磨薄的耐心：“规矩已定，顾二不许多嘴。”她的语气像门钉，沉得能砸人。

月影抬头，眼里没有恐慌，只有一层薄薄的光。“我不是怕规矩，”她说，口音带着家乡的伸缩，“只是想问一句，你们要的，是谁的婚？”

顾瑾把帛纸推到她面前。夜灯下，字迹整齐又冷：一月为期，试婚为名，若无不合，照旧婚配。末尾还有一行小字——“如需终止，女方不得反悔”。他的笔画像刀，字里没有回头的余地。

她的手指在纸上停住，像是在摸一处旧伤。指尖触到印章，印章盖得重，压出一个浅浅的圆。

“我得签名？”月影没移开视线。她声音里有笑，但笑里藏着硬生生的铁。

顾瑾伸出手，手背的皮带上有一道白色的疤，像被火熔过的月牙。他的手放下纸，对面罩着的灯影在他指缝里跳。只一句话，很冷静：“签。”

她拿起笔，手却没稳。笔尖划过帛纸，发出沙沙声，屋里像被撕开了一道缝。笔停的时候，月影的心也停了。她看见自己的名字在纸上，笔迹被墨渗得晕开，像被水浸过的花。

就在她要盖章的瞬间，顾瑾忽然拿出一块小布，里面包着一样东西。布角一掀，是一撮头发，系着一条老旧的布带。月影一愣，呼吸滞在那里，像被手按住。

顾瑾把头发摆在桌上，月光落在上面，黑亮得像一只被压扁的眼。他声音仍旧清冷：“这是三年前的事。那女孩说，若她不能回家，就把头发寄出。她写信叫我把它交给‘合适的人’。”

奶娘的手攥紧了桌布，指节青白。“顾二，你这是什么意思？”她的口气里开始有针刺，再往里会流血。

顾瑾没有回答，只看向月影，眼里像收紧的弦。“这不是信，也不是墓志。只是件东西。你盖章，就等于承认这件物事和你有关。”

月影的笑在胸口坠了。她突然把袖子一拽，露出胳膊上一道细细的旧疤，疤纹和那撮头发的颜色交织得怪异。她的声音变得干涩：“你在用别人的死换我的名字吗？”

顾瑾的手指摸了摸那撮头发，没有怜悯，像捻一把灰：“不换。只是试一试，你们真愿意为了名义难受一个月，还是只愿意为了契约活。”

月影的手在纸上按了下印章，印泥粘进掌心。她停了一会儿，突然用力把印章又掰回，指腹被压出一道薄薄的血线，红色顺着指纹流进木桌的刻痕里。房间一片寂静，连蜡烛的火苗都仿佛被那瞬间吸走了热度。

顾瑾看着那血，视线不动声色，“你签了。”他的声音像是判词，也像是邀请。

月影把手缩回怀里，热血凉得快。她笑了，但笑里没有光：“一个月。”她说，声音像扳机扣下之前的停顿，“一个月足够我把名字拿回来，还是足够你发现你想要的不过是一件旧物。”

顾瑾没有笑。他伸手把那撮头发收进袖中，指尖抚过布带，像要记住什么。夜更深了，院外的桂花树影斑驳，风翻动屋檐上的影子发出碎声。

月影站起，衣裙磨地带起一声干涩的响声，她的背影在灯下被拉成长。她在门口回头，眸子里有月色，但更深处有一份刚硬：“记住，顾二，别把人当物。”

顾瑾看着门影落下，声音很轻，几乎被夜吞掉：“若你只是个物，我不会留你到明月。”

门合上，声音像最后一枚印章。院里只剩灯盏一点微光，纸上的字和那抹新鲜的血痕在烛影里晃动着，像一首没有结尾的歌。

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