雨一直下，巷子里像被揉皱的纸。陆行停在旧屋门前，手指顺着门框摸过那些剥落的漆屑，指尖粘着一点灰。门轴响了一下，像有人叹了口气。他脚下的瓦片冷，屋檐水珠掉在鞋面，节奏不规则。

屋里有茶香，也有霉味。桌子边坐着阿陈，背影比记忆里更佝偻，手里一只茶杯搓出圈圈热气。他听到门响，慢悠悠把杯子放下，指关节有白茬，像没有退去的寒。

“你回来了。”阿陈的声音短，像丢在地上的石子。没有招呼，只有陈旧的直白。陆行脱了湿鞋，声音冷静而长，“我回来了。芳在吗？”

阿陈犹豫，手指敲桌面三下。窗外雨帘把光都揉碎了，他说：“她不常出来。这些年，总在屋里。”他的话里有灰尘，被时间磨平了棱角。

陆行走路更轻。每一步都像放下一件东西。他在走廊停住，目光穿过门缝看见那只旧木箱靠在墙角，箱面层层划痕；上头贴着一张褪色的照片，边缘被手指摩得发亮。他伸手，指节微动。

芳出现在厨房门口，围裙上还有没擦干的面粉，头发随意地束着。她看着陆行的眼神没有来回，像把人放在显微镜下检视。她说话慢，声音里夹着轻轻的沙哑，“你又来了，还是那样晚。”

陆行把照片放在掌心。照片里是一个三岁小孩，眯着笑，前面有一只破旧的小木马。他翻过来，背面只写着一句话，字迹小而抖——“他学会叫我妈妈的时候，你已经走了。”

这一行字像一枚针扎进他胸口。屋子里突然静得只剩下水声。阿陈的嘴唇动了两下，像想说话却咽回去。芳没有挪动，眼角的湿亮慢慢扩散，像水渗进布里。

陆行的声音变得短促，“你为什么不告诉我？”他不像发怒，更像在问一件他早该知道的事实。芳笑了一下，笑声里没有欢乐，“告诉你？你信吗？你离开的那几年，信号坏了，城市也坏了。”她把那只小木马放回照片旁，手指停在木马的一道裂口上。

阿陈站起来，动作僵硬，“陆行——你不能就这么回来，把尘事翻开。”他的语气有靠山也有怕。陆行低头，手里的照片开始皱。他把它放回箱里，盖上盖子，却没有合上那句字留下的空隙。

风停了。窗外的雨像被抽干，街道上留下几道湿亮。屋里只剩下他们三个人的呼吸和那句小小的字。芳把围裙的一角绞在手里，声音像压低了的琴弦，“他叫的第一个名字，不是你的。”

这句话沉下来，厚得能掀动空气。陆行没有立刻反驳，他伸手摸了摸口袋里的一张旧车票，指甲里有土。他缓缓合上箱子，像是把自己也装进去，门在他身后轻轻关上，声音不大，却像把一块东西从他心里剥掉，裸露出一道血色的边。谁也没再出声。

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