雨细，像是有人在屋檐上反复拨动一根细弦。姜可的手在铜锅边没停，勺子一下一下，敲出轻微的金属声。蒸汽把窗框模糊成一条浅浅的白带，金银花的香气在狭窄的铺子里盘着，粘在后脑和衣襟上。

门被人推开，雨水带进一串寒声。来客不是常熟识：衣领整齐，袖口还带着墨香，声音像被磨过，平稳到近乎脱节——“姜小姐，我叫陈尧，能为我配一罐金银花露吗？”

姜可抬头，手指无意识地拭了拭勺柄上的水迹。她眼神短促，像测量了一下来人的年岁和温度。声音干净，“要多浓？”

陈尧把手伸进大衣口袋，摸出一个小布包。他动作慢，像怕弄皱了什么。布包打开，里面露出一张折皱的照片和一绺头发。照片上有个孩子，眼睛大，像天生藏着惊讶。头发被绑成两小撮，缠着一根红线。

姜可的手一顿。红线她见过——母亲缝被角时会剩下这种线，颜色被太阳洗得不匀。她的喉结动了一下，但没有说话。

旧客张大脚从柜后伸出头来，嗓子像碎木，“这人从哪儿来这玩艺儿，照片能吃不成？药得钱。”他说话带着巷口的泥土味，口音厚，字短。

陈尧把照片放在柜台上，语气里有了裂缝，“她发高烧，咳得厉害。没有别的亲人。我听说你的金银花能稳得住。”话到此处，他的手微微颤，手背的静脉像线条。

姜可伸过去，指尖碰到了那绺头发。毛发的末端被细细地绑着，她知道那种结——是别人系给孩子时会做的结，连着一种不肯放手的习惯。她盯着照片看了两秒，眼里发生了小的变化，像玻璃遇冷。

“名字？”她问。声音短，像是给自己的试探。

陈尧把照片边翻开，露出背面的一行小字。字笔直而谨慎：“小暖。”他抬头，眼睛却没离开那张脸，“她在巷口的石台上睡着的时候，我看见了，跟着带回来的。”

张大脚哼了一声，“谁知道你是哪路好心人，别以为一张照片就能骗了姜小姐——”

姜可打断他。她把铜勺放在锅沿，动作很慢。蒸汽在她指间洇开像雾。她没有问他为什么只来了现在，没有问那深夜里是谁把孩子放在巷口，只是挑了两把干净的金银花，用布小心地拂去花芯里的细沙。

她配药时不说话，只有动作。每一撮花、每一捧水，都像在说一个名字。陈尧站在一边，手指摸着已经略湿的照片，嘴角抽动——像要笑又像要哭。

药熬好时，姜可把一小瓶盖上。她伸手从胸前拔出一支小毛笔，笔尖蘸了点墨，低头在瓶签背面写了两个字，字不漂亮，笔画却很坚定。写完，她把瓶塞递过去。

陈尧接瓶的瞬间，手指碰到了瓶塞旁一缕未干的血迹——那是姜可在拧紧瓶盖时不小心刺破掌心留下的。他的目光停在那里，像被什么钩住。血和墨在薄纸上交织成一小块深色。

空气像被针扎破了一点。张大脚退后两步，像怕碰到什么。陈尧的唇动了半天，只挤出一句，“她……她是你认识的人吗？”

姜可没有抬头。她把一根红线从袖中掏出，顺着指尖绕了三圈，又轻轻一拉，结紧。她的声音极轻，但每个字都落在柜台上像敲击，“她叫小暖。五天后，告诉我她的体温。”

陈尧的手颤了，瓶身在他掌心发出微弱的响声。他没有说话，转身走出门廊，雨把他的身影拉长，像被扯出一条线。

门关的那一刻，姜可把写着“小暖”的纸条揣进口袋，手指压着那点干血，像放着一个告示。屋里又只剩下铜锅的余香和雨，和那个被命名的名字，在她胸口里反复撞击。

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