天刚亮，院子里还是冷的。石板上积着夜雨的残珠，脚步踩上去溅起细碎的响。空气里有皮革和汗的味道，像是永远擦不干的账单。

他站在那儿，袍子半敞，袖口湿了。脸比石板还白，眼睛却没有亮光，像两枚被冷却的铜币。有人把毛巾扔到他脚边，像丢下一块没用的布。

“站稳。”老赵的声音像砍过木头，短平。手套在他手上是硬的，声音干脆：啪啪，啪啪。每一下都带走一点空气。

第一拳落在胸口，力度并不夸张，但空气被打碎的声音很清晰，像玻璃碎在远处。他吸一口气，牙缝里有盐的味道。他的下巴微微收，眼睫毛颤了两下，却没有闭；嘴角像被线拉着，扯出一个近乎笑的弧。

小刘在一旁咧嘴，带着南方口音：“哎呦，少爷，别装了，疼都写在脸上了。”说这话的时候手还掠过自己的胳膊，像是在摸确认活着的温度。

他没有回话。声音从喉咙里出来，平静而慢：“再来。”

老赵皱了皱眉，手上的力道沉了两分。拳头落下，皮革贴着肉的瞬间带起一阵微小的潮湿声。他的袖子被打翻，露出手背上新生的红印，一圈一圈，像年轮，像账。

有人在外面开了门，风带进来灯火还未熄的街头味。远处有汽车的嗡嗡，像一条沉睡的鳄鱼。门外的脚步没进来，停在门槛外，像是想看但又怕被看见的人。

他伸手，指尖在胸口的绷带上摸了一下，动作很轻。那里藏着一只小小的铁盒，抠出来的时候手指带出一抹血。他看着那个小盒子，声音更低：“记住名字。”

老赵愣了，拳头在半空停了一瞬。院子安静下来，只有雨珠从屋檐滴下，打在青石上，像在算时间。小刘的笑收住了，像突然被扯了线。

他把铁盒放回去，外面那辆车的发动机再次响起，这次声音长了半分。少爷望向院门，视线里有一种让人扎心的坚持：不叫，别让他们进来。

老赵的手落下，力道松了。拳与肉的接触变成了按压，像是按住一个会跳的东西。他俯身，呼吸靠近他的耳畔，话是沙的：“你别再给我耍把戏了，少爷。”

他眯起眼，嘴角的笑消失成一条细线，像刀切过纸。他把手伸到石板上，掌心贴着被雨洗得透亮的地面。掌心落下，血在指缝里慢慢渗出，像一朵慢开的花。他看着那滲开的红，声音很轻，却像最后一颗石子丢在深井里：“明天继续。”

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