雨在林冠上磨着旧木的皮，滴答像细小的脚步。落落把背包拉紧，肩带在湿布屑中发出细碎的摩擦声，她沿着半塌的栈道走，脚下的木板在灯光下反出斑驳。风把树叶从黑里撕出来，扔到她脸上，带着泥土和盐的味道，像从很远的海岸吹来的信。

“小心点。”老蔡的声音从后面贴来，粗得像磨石，话里带着莫名的温度。他一脚踏在一个腐朽的横梁上，低头检查，手指粗糙，指节上的老茧被雨水冲得更白。“别想靠跳的。”

落落没有回答。她绕过一块倾斜的窗框，窗边挂着一条半干的布，布边有细密的针脚，像是被急促的手縫出。她伸指抚过针迹，指尖触到的是盐和旧汗的混合，一瞬，像把她拉回到一个她说不得的下午——一个女人在门口把手帕折了又折，声音小得像收音机里漏出的歌。

“午夜福利视频真的要进去吗？”学者颜把灯举得更高，灯光在墙上画出他的侧脸，细长，像他习惯的句子，先铺开再推到一个结论。他的声音有节奏，像诵读：“进多少，再决定回头。任何一次轻率都会把路径锁死。”

老蔡哼了一声，“你就爱念叨。要不是我先来摔过几回，你们还等着躺那儿呢。”他的手掌拍了拍门框，木屑从指尖掉下来，像是时间本身在指缝里崩塌。声音很短，也很硬。

落落扣上门环。金属在湿气中发出沉闷的回声，像一个被按住的心跳。屋里没有声响，只有她的呼吸在灯光里形成一层雾。墙角有个旧箱子，皮革裂开，里面露出一叠折叠好的纸。落落抽出最上面的一张，纸边被水洗得模糊，但笔迹还在——小而笔直，像被钉在纸上的。她读出那行字时，声音薄得像忘了呼吸。

落落注销的声音：“落落。”

学者颜的手一顿，灯光在纸上震颤，他的声音低了，好像要把每个音节放进一个玻璃杯里：“这是……你的名字？”

老蔡的手摸到那张纸，指甲里有黑色的污垢，他的嘴巴动了下，像是想说什么骂人的话，却咽了回去，只剩下短促的呼吸。屋里忽然被一层湿重的静默压住，像雨落在一口深井上，声音被囚禁。

纸背面压着一块小小的布片，布上有被绣成的一个名字：落落。线的颜色褪得像老树皮，线头还藏着一滴微小的暗斑。落落的手指贴着那一滴，冷。记忆像旧照相簿的胶合层，被湿气一页页剥开——母亲的手，像木刻，指甲总是短短的，晚上会在她枕边轻声唤她回家。

“她在这儿？”学者的声音里像潜水钟的金属声，慢而清晰。“是谁……留下的？”

老蔡的嘴角抽动，他用力把纸摔在桌上，声音硬得像撞碎器皿：“谁会把姑娘的名字绣在陌生地方？别多想了，东西有用就拿，不然就烧掉。”他的语句短促，像扔石子。

落落弯下腰，灯光下她的影子在墙上拉长，像一只迟疑的手。她没有说话，只把布片贴近脸颊。布的纤维吸走了她鼻腔里的一点潮气，也把她喉间那股一直压着的东西抽出一丝痛来——并不大，像针，却在胸口扎了深深一针。

她抬头，眼里有了盐色的光，但声音是平的：“有人在等我。”

三个人的呼吸在房间里交错。风从破窗缝里钻进，把纸页吹得哗啦作响，像有人在翻动前几十年的信件。学者的手微微颤，像他在算一个复杂的命题；老蔡的眉头收紧，像准备在一个不合时宜的早晨动手；落落的脸上却没有剧烈的表情，只有一种被固定的清醒。

她把布片折起，放进背包最内侧，如同放下一枚沉甸甸的钥匙。然后她走到门边，贴着门聆听。外面还有雨，还有夜，还有树叶做的低语。她的指关节在门框上留下了白色的抑制痕迹。

门外，风停了一下。像有人屏住了呼吸。像世界等着她先迈出一步。落落伸手，指尖碰到门把，那一刻，她的手心碰到的不是冷铁，而是一片已经干涸的盐，像是某只手曾在那里停留过很久，等她回来。

她转动门把，声音缓慢、可怕地清晰，像一根被拧断的弦。门开了一条缝，外面的雨影从缝隙里爬进来，带了一声像孩子笑又像破瓷的声响。落落没有回头，低声说了句：“走吧。”

老蔡和学者并肩跨出，脚步跟着她的节拍。门在他们身后轻轻合上，留下室内的一盏没熄的灯，灯下那张写着她名字的纸在风中慢慢翻到背面，露出最后一行被撕断的字迹：我在门后等——

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