路由石板铺成，苔藓在缝里挤出暗绿色。风瘦了，带着几片黄叶拐进树冠里，像人悄悄把话藏到耳背。沈希把手伸进外套口袋，指尖碰到的是一团硬硬的东西，像老茧又像折起来的信。

老沈走在前面，背影没有年纪该有的弯，只是肩膀上那块灰布斑了几道旧汗。每走一步，鞋跟敲石的声音都像敲在沈希心上。老沈不回头，只是用木棍拨开路边的一缕草，嘴里低着，像数落天气一样说话：“别走快，路滑。”

沈希想要问母亲的事，问题在喉咙里翻来覆去。他开口的时候，声音像试探的鸟。“爸，她……你记得她的花吗？那棵会开白花的。”

老沈停下来了。木棍垂在地上，杵着一圈落叶。他的手节粗，像折扇的一截骨头。他看向树冠，嘴里像啐了一声：“记得。”字短，像把东西丢在地上就不再拾起。

他们并肩走进一片上林深处，树影把人拉长又撕碎。空气里有水泥和泥土混合的气味，还有被压在口袋里的旧烟。沈希走得慢，想把每一步都记住——母亲曾经牵过他的手，从这里过去，把一个名字说了好多遍。

老沈忽然停在一棵老槐前，手在腰间摸索，摸出一个小木匣。匣子上有磨平的指纹印，像有人天天用掌心擦拭过。沈希盯着那匣子，好像要从木头的纹理里读出过去的年轮。

老沈没有立刻打开。他用拇指蹭了蹭盖子，像在抹去灰尘，也像在抹去声音。“这是她丢的。”他把匣子递过来，语气很平，但手在微微发抖。

沈希接过，指尖触到一缕细软的东西。是发，黑的，带着凉。里面还有一张折得发亮的小纸，纸上字迹细细，像风把字压着挤到一起。沈希一念，字就像跳出纸面，熟悉得像房间里一盏灯的光——“初遥，等我回去。”

那句话在他胸口敲了一下。不是剧烈的痛，是一记清脆的钉子——他忽然想起母亲最后一次拉他的手，说过的那个名字，低得像不该说出来的秘密。沈希的嘴舌发干，声音先是沙，然后硬起来：“她为什么——”

老沈把头偏向一边，眼角的皱纹里有潮气，却没有落下来。“她要我别让你入那间屋子。”他说得慢，每个字都像扔进泥土的石子，溅不起水花。“我没听她的话。”

风带动树叶，发出像屏息的沙沙声。沈希的手里，纸上那三个字像热的。“你没听？”他想把更多的话装成问题扔给父亲，可问号在气管里扭成结。

老沈抬起手，把匣子放回胸前，像把一件旧衣服贴在心口。他的眼神从沈希脸上掠过，像丈量一块土地：“我当时想，你若知了就会走。”话很小，但像一块石头掉进了水潭，波纹沿着两人的距离扩散。

沈希蹲了下来，把手掌摊在槐树根上，手背上的青筋跳。光从树叶缝里漏下来，像针尖。沈希看着父亲那张被城里的风吹得厚重的脸，他想把所有未说完的词一次说完，却只吐出一句：“你怕我走得比她远。”

老沈身子一僵，像被这句话钉住了。然后他笑了，笑里没有快乐，只有把旧东西都放回柜子里的功夫。“怕。”他说，字很小，像从很深的井里舀出来的水。阳光在他掌心的木匣上跳了一下，像什么被点亮，也像什么被熄灭。

沈希把匣子又递回去，手指伸得长长的，像是想触碰一个不该摸的伤疤。他忽然发现匣子里还夹着一片枯萎的白花瓣，花瓣边缘还留着一条很淡的血痕。血像时间一样干了，但看见那一刻，沈希的胸口被钝物撞了一下，他听见自己的心里有一个声音，异常清晰：她留下了不止一个名字。

老沈抬眼，像第一次看清儿子的眉眼。他没有说话，只把手放在儿子的指背上，指节低低伏着，像压着要说出口的一封信。风又一次动，树叶把他们的影子拉细，再合拢。沈希看着那掌心，听见来自很远的地方，一个声音被割断了——“你不要走。”

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