雨一直下，灯罩上的油渍跟着滴答。程衡脱了斗篷，袖子沿缝隙渗出一圈泥色。他站在院子里，脚尖挤出泥土的味道，像一道旧伤被翻搅，疼却不立刻表现在脸上。

院子里只有一张破桌，一盏摇晃的煤油灯，一张铺着龟壳的旧榻。老桃用粗糙的掌心拂去壳上的尘土，指腹有老茧，动作像在翻旧账。少年阿三靠墙站着，脚后跟在地上磨出砂末，像在数着时间。

程衡声音缓下来，像抚平一页纸：“老桃，我想知道，她——婉儿——还活着吗？”话放出去后，雨声像被剪细，连灯芯的颤动都听得分明。

老桃抬眼，眼里有茶褐色的细碎光点。他不回避，不肯定，也不否认，只把壳放到灯下，用火把边缘烤得发出淡淡焦香。语气简洁，像打磨器物：“用壳才见真。坐下，别急。”

阿三点头，嘴里嘟囔一句南方口音的咕哝，省略词尾，快而干：“别急。”他把门拴了又拴一遍，手指敲桌，像有节拍的心跳。

老桃敲了一下龟背，声音低沉而突兀，像门内某个被忘掉的箱子开了。裂纹从中间蔓延，光顺着裂缝钻出来。程衡的肩膀猛地一紧，掌心的汗沿指缝往下滑。

老桃读着符，声音短促：“初爻变。坤损。动。”他把每个字都用钉子敲在空气里。然后闭上眼，像把手伸进过去。“她不远。不是外人带走。”他睁开眼，盯着程衡，“是家里惹的事。”

这句话像刀子，先是轻轻划过，接着深戳。程衡的呼吸变速，眼角的血丝一下子红了。他的唇抖得像被风吹的纸片，想否认，话却藏在喉头，出不来。

老桃又敲壳。裂纹里，一点黑影被挤出来，闪着微黄的金属色。阿三伸手去拿，指尖差点碰到那东西，迅速缩回，“别碰，烫。”

老桃把它放在灯光下。是一只旧发簪，簪身弯折，尾端缠着一小撮黑发。那簪的弧度，程衡记得，比谁都清楚——他曾在雨里把它塞到婉儿的头发里，笑着说“别再丢了”。

指节开始失去温度。程衡伸出手，手指先是僵硬，然后像被命令般颤抖式地收回。他的声音变成了低低的泥沙声，带着不敢承认的轮廓：“那……那簪子从哪来？”

老桃没有直答，他把龟壳的裂痕放到鼻子下闻了一下，似乎在辨别沉睡的年月：“壳里藏着风吹不走的事。婉儿睡在水里。有她的簪子。有你的指纹。”话落处，桌上的灯光忽然窜大，影子像断了线的木偶一跃，屋里安静得能听见远处水流碰石头的声音。

程衡的视线开始扯裂成碎片。那晚的门轴声，又出现在耳畔；他看见自己把门闩关上，看到婉儿在门口抬头，那双还挂着雨珠的眼。记忆像潮水回缩，抽出砂砾。手掌里，仿佛还能摸到她的发簪。

阿三的呼吸变短，像被按住了嗓门。他冲口而出，带着刺耳的年轻气息：“那你还等什么？去找井底！现在！”

老桃收起龟壳，动作突然变得极慢，像把一粒沙放回掌心。他看着程衡，眼里没有怜悯，只有事实：“三日内。否则，六爻成咒，回头便不再是来时的路。”他把簪子递给程衡，簪尖冷冷地划过他的掌心，留下一个湿凉的沟。程衡的手猛地一收，血和雨水混在一起，沿掌心往下滴。

雨在窗外更急。程衡抬头看老桃，喉结上下扯动，像被什么东西控制。“三日。”他说，字短得像拳头。“我知道了。”

离开时，程衡没回头。院门开处，井台的绺苔在灯影里像黑色的舌头在伸。远处，雨声里好像有个声音，低得像遗忘：“别把她当成路过的人。”程衡的脚步在石板上划出两个湿脚印，渐行渐远，像被撕开的地图，去向一个他不敢直视的地方。

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