雨像细碎的算盘珠，从檐沟里掉下来，敲在院中的石板上。灯笼里油微微跳，影子在屏风上抖成碎羽。沈辞的靴子还带着院外泥，脚步轻得像他刻意放低的心事。

厅里有人坐着，背影笔直如寒山。顾璃没有起身，袖口处沁着水，面前的一盏茶冷得起了雾。她的手指把玩着一只旧发梳，指节白得像未曾喝过酒的书生。

“你来了。”她低声。

沈辞回了一句礼，但声音不似往日从容，像是把要说的话掐在喉间，能听到微弱的裂响。他放下雨靴，声音越发收敛，像拧线的风箱，“当日升堂，谁料……顾姑娘不必多礼，今夜来意是？”

门被人一脚踢开，何舅的影子挤进门槛，带着槐叶的湿腥和巷子里烟火的臭味。“没想到会见亲家！沈公子沾了贵人的寿，咱们这点薄礼也该送上。”他笑，笑里带着油腻的得计。

顾璃抬眼，笑意冷得像窗外的雨。“何舅，话别乱嚼。今天我来，是把一件旧物交还给沈辞。让他自己看。”她伸手，抽出一摞纸，摞顶露出一角，薄薄的，边上还有旧时牙痕。

何舅眼皮跳了两下，粗声就要笑出，“哟？什么旧物？姑娘你别摆什么把戏——”

顾璃把纸摊在桌上。灯光把纸上的字拉长，字迹小而歪，像夜里偷偷发出的嗓音。沈辞的手靠近，想抽回；那是他小时候用竹签在祭灶后胡乱写下的名字，一个绰号，只有家里人才叫：阿辞。

她念出那字，声线不高不低，像匕首抚过铜锣，“阿辞。”三个字像迸裂的瓷片掉在静室里。

沈辞的指关节轻抖，他的喉间像压着旧布，答不上来。何舅的笑戛然而止，嘴里只剩下啜饮茶水的声响。

顾璃把纸折好，塞进怀里。她的嘴角没笑，但眼里有个很小的仇。她说得每个字都短，切割得清楚：“当年你在桥下撕了我的发带，笑着说‘日后提携’。那时候你算是人情债，我就藏着它。如今你要的官，正有人拿着账簿站在那端等着算账。我替你算过：你这一程，得把我名清贫清到尘里。”

何舅终于忍不住，粗口冒出：“哼！有些人便是能把姑娘当台阶，沈公子，那如今怎整？”

沈辞的声音像被河里的冰块扯动，慢，薄，“顾璃，当年那只是孩子气。你现在要把这旧纸拿去要挟——”

顾璃打断他，倏忽像抽走了一盏灯，“我不是要挟。我是做账。”她把手伸向桌上，一只小木盒。打开，里面并非珠宝，而是一枚旧铜钱和一截细红绳。铜钱面上被磨得发亮，绳子有一处暗结，像拴住过什么活物的痕迹。

她把绳子撕开，露出一小撮黄发，像被晒干的稻穗。沈辞的眼里先是迷糊，然后像被冰刺了一下，回忆在胸腔里落下声响：那年他随父去镇，为一场赌局欢笑，曾在青石桥边抱起跳箱的女孩，替她系发。那根发带，他随手扯下，留了一个承诺，然后头也不回地走。

顾璃把黄发放在桌上，语速缓慢得像磨刀，“我把这头发留了十年，在每个夜里算着。今日有人来问要你的一切，我把这些拿出来，和你换。你想要官，拿去换；不想，拿去还。”她的目光贴着他的面颊，平静到几乎不像是对一个人说话。

沈辞向前一步，手指贴到那撮发，却没触碰。指尖的温度像被雨冷住。他突然觉得屋里的每个声息都在量他，一寸一寸地计较着他未来的重量。

门外雨声加猛，像有人在外头猛敲木门。沈辞沉了沉，仿佛要把什么决断从喉咙里挤出来。他想说很多话，想用官场用语、用礼数、用过去的记忆去抹平。但他看着桌上那小小的黄发，听见顾璃在他耳边不紧不慢地说了一句，声音像铁片落进井底：

“你想得太多，沈辞。天下的签名可以买，良心的债，却不能找人贴补。要么你去领那个名分，要么你把这些账本拆开，把每一笔都算清。否则，明日朝中有人会念出你的名字，和你当年笑着扯下的那根发带一同念。”

沈辞的手指最终合拢，纸在掌心里轻响。他起身，雨水在门檐下炸开一串，像旧日里被踢开的泥点；顾璃也起，淡淡地披了披湿衣，只留下一句话，像针刺在他心口：

“官要得，便要像个死人那样活。你准备好了吗？”

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