院子里只剩下那株小白杨，白皮剥落成几道细薄的琴弦。风从田埂上跑过，把枯叶拽着翻了个身，又停在树梢，像是迟疑了很久才下定决心。林舟站在门槛上，掌心里还是路上的泥，屋檐下的风铃被尘土粘住，发出一次哑的响声。

他伸手，摸了摸树干。手指绵软地贴着那道旧疤，像触到自己年幼时被村里孩子掐下的名字。他没说话，只把鼻子凑近，白杨皮下的清甜里夹着一股旧奶香。记忆像潮水，来得慢，但带着重量。

“哎呀，终于回来了。”老刘从巷子那头走来，脚步像旧锈。烟筒挂在唇边，话里带着砂砾。声音粗。每一句都像往老木门上钉一钉子：短、硬、稳。“你这人啊，一走就十年。”

林舟回答得很轻，像是对自己说的。“我回来了。”

他和老刘没有再重复为什么走，也不用。他们站在树下，像两枚掉在地的硬币，面朝天。老刘把烟头往地上一弹，火星像小小的心跳摔成灰。院子里有一只旧布鞋被风推着，发出低吱声。

“树比你还瘦。”老刘笑着，声音里夹了点儿怜悯，“小时候你们就抱着它照像，记不记得？那个啥，阿海他……”话到一半，他吞了下去，像嚼到石子，嘴里咔嗒。

林舟闭了眼。记忆里有个孩子在白杨树下把头发剪成狼尾，笑起来能把嘴咧到耳根。那孩子最后一次把手伸进土里，是为了埋一包糖。林舟的手指在裤兜里摸到一枚硬币，边缘已平，像被很多手摩挲过。

老刘咳了下，声音忽然软了：“你妈留了个盒子，说哪天你回来就给你看。”他顿了顿，目光在树根处停住，“就……在那缝里。”他用脚尖推了推地面，土掉进指缝。

林舟蹲下，手指插进树根旁的缝隙里，黑暗里有潮气。指尖摸到一个东西，外面包着布，布角已经褪色，缝线像久了的伤口。他的手有点颤，这抖不是乏力，而是像有人在旧伤上轻轻点了一下。

他把布拉出来，解开结。里面是个小盒子，木头薄，盖上有被火烤过的黑印。林舟俯身，灯光把盒子里的东西照成一点白。那是一颗小小的乳牙，像碎月，边缘还带着一丝暗红。空气沉住了，好像有人把手掌压在胸口。

老刘的烟呷得断了。远处田里有机器声，像别人的生活在继续，而这粒牙齿像一条缝，把时间给撕开了。林舟的喉咙里有东西卡着，他终于说出一句话，声音低而干净：“这不是我的。”

老刘没有反应。风又吹了一下，小白杨的皮裂出新的白线，像有人在树上写了别人的名字。林舟把牙齿放回盒子，双手贴着盖子，像按住一个猛然要跳出来的秘密。他站起身，目光越过院子，越过那条熟悉的土路，像在数着能不能走回去的步数。

门把手在指缝里冰凉。林舟放下盒子，把它塞进怀里，像藏了活物。走到门口，他回头看了树一眼，白杨的影子在夕阳里被拉长成一把刀。没有人再说话。只有风把叶子翻动，声音里有年幼的笑声，也有新的空洞。

他推门的时候，门轴有点吱——那声音像是多年的账本被翻开。林舟迈出第一步，脚步沾着泥。背后，老刘用他那粗糙的话补了一句，像放下一块担子：“别去问太多人。”

他停了一下，手攥紧了口袋里的盒子。夕阳在盒子上投下一片温柔，像是要把什么保护起来，或是把什么照得更清楚。林舟把门关上，门后传来老旧的合页声，像一次呼吸。门关上的瞬间，盒子里那颗牙齿的白，突然像刺在了心里。

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