清晨的雾还没散尽，院子里像被裹了层湿布。马厩门半掩，稻草的味道和犬尿混成一块，粘在她露出的鞋跟上。顾绫月站在门槛，指尖抠着手套的边，指节泛白。她的礼裙边被马槽踢湿一角，布料贴在小腿上凉得像水，但她没有移步。她只看着那只把自己缩成一团的大兽，目光稳而凉，像是要把对面的人切成两半才肯罢休。

“放开那条毯子。”庄八拽着狗链，声音像砍柴，短促，没余音。“大小姐，你要亲手来，别指着人。”

顾绫月弯腰，动作比庄八想象的轻。她的指尖先是触到毯子边缘，触感粗糙，有点潮；接着，披在犬身上那块上了岁数的布被掀开。狗抬头，黄眼里有血丝，瞳孔像夜里的煤球。它看她的时候，像看旧时债主。

“好嗓门。”庄八哼了一声，口里带着乡音，“别怕，它知道规矩。只是，别惹它到晚上。”

顾绫月没有回答。她慢慢伸手去摸狗的头，手背先低到脖颈，感到粗糙的毛发下有一道旧疤，皮肤凹陷，像老绷带留下的压痕。她的指甲碰到金属——一枚小小的项圈，挂着一片褪色的花瓣，像纸。她蹙了蹙眉，指尖触到花瓣的边缘，是熟悉的轮廓：雪青，小时候她在后花园折给人的那一朵。

庄八哼声更沉，像要挤出一块铁来：“它嘴里常藏点东西。都是过来人的东西。大小姐，可别以为狗会把人当人。”

顾绫月把项圈往下拉，手微颤。金属冷得像冬夜的井水。花瓣被夹在圈里，边缘已经发脆，折痕像年轮。扣子的背面嵌着一小条纸。她用指甲挑出来，纸上是歪歪扭扭的字——她认得那笔迹。

“绫月，别开玩笑。”小梅的声音从门后挤出来，颤得快要碎。她站在影子里，嘴唇发白，像是生怕风会把她吞掉。她叫她的名字有种藏不住的旧痛。

纸条上只有三行字：‘别告诉别人我不敢——’下面还有一行被折断的笔迹，像是匆匆撕下的一段。顾绫月的胸口一下紧缩，像被人用手攥住。记忆像潮水反冲：那年夏天的篱笆会客，飞舞的雪青，笑声落在池水上。还有，池边被打翻的篮子，和地上赤裸的小脚背上那道浅浅的咬痕。

狗的鼻子碰到她的手腕，湿热。一股熟悉的汗味——也许是某个被掩埋的夜里——钻进她的鼻腔。她的手不自觉地收回，但指尖留下了细碎的温度。庄八看了一眼她的脸，眼神里有些不耐烦，却又像看着自家孩子犯了傻事。

“它把东西藏哪儿——”庄八问，句尾的音拉得短促，像是给自己催促。“不是谁家的玩意就是谁家的命。”

顾绫月抬头，声音平静却裁得像刀：“把口罩拿来，我要看它的牙。”她说话慢，字字有重量，像在核对一张账单。庄八递过布袋，双手粗糙得发白。狗咬合一动，露出牙床，牙尖上有茶色的条纹；牙龈上嵌着更深的痕迹，像有旧绷带的缝合。她的眼睛滑过那口牙，念出一个名字，声音低到几乎是自言自语，“承文的花。”

院子忽然安静，连稻草被踩的摩擦声都像在别处发生。小梅的手指扣紧了围裙的边，指甲白了又红。庄八的脸色变了变，但他没有说话。顾绫月把纸条叠好，放回项圈里，又把项圈扣回去。她的动作像把一枚隐形的针插进胸口，然后慢慢转过身。

“明天，九点。”她把声音压在最低处，像是给自己也给别人下一条命令，“我要你每天来。每一步，我亲自看。”庄八点头，像是对着官印行礼。狗的眼里有光，但那光不像是求饶，像是在等待一件被催促已久的事终于开始。

她走回主屋，裙摆在门槛上拖出一条湿痕。背影里藏着的不是怜悯，也不是胜利，而是一张未曾署名的账单。门在她身后合上，声音沉得让人听不见外面的世界。她的手还攥着那枚发脆的花瓣，指关节绷得白——那一刻，她知道，训练的并不仅仅是这只狗。

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