河边的蕉叶像刚做完梦又醒来的手掌，带着湿气贴在栏杆上。薄雾拢着水面的光，像是被揉皱的纸。林峻站在桥头，手里攥着一封早已褪色的信，指节泛白，他没有抬头看那根被风吹得嘎吱响的木栏——那里曾有人用指甲刻下了两个字，已被雨水打磨得模糊。

“老吴。”声音从身后飘过，带着河泥和酒的味道。老吴的步子沉，脚跟先着地，像是在数步伐，声音里有地方口音，带着咳嗽前的刮擦。“你等我？”

林峻转身，不急不慢地说话，像是在把一句话拆成几片递出去：“等了十六年。你来得比你答应的晚。”他把信折了一下，像是在找支点。

老吴扣着大衣领，手上有冻裂的痕迹。他的语速短促，带着钝声钉子敲木头的节奏：“那天我走了，就——走了。说不清，别再问了。”说到这里，他低头，眼里是干净的疲惫。

蕉叶下面有个破旧的布包，半露在泥里。有人先一步伸手。林峻的手没有颤，却比他的话快了一分。他把布包掀开，动作温柔得像翻书。里面有一件小小的儿童衫，袖口处缝着一个小小的东西——白得像牙釉的小圆物，包在薄纸里。

老吴嗓子里挤出一声笑，笑里有尘土：“你记得吗？你家屋檐下那口旧井，阿石掉进去的时候——”他停住，像是被什么割到。林峻的手指不自然地收紧，纸上的字摩挲成粉末。

“阿石？”林峻的声音像被压在杯底，短而锋利。“那个名字，你还能说出声来？”

老吴的回答是粗粝的，像是磨刀子：“还能说。天天在梦里喊。可喊不回来。”他把脊背靠在栏杆上，目光往远处的水面投去，像是在认出一个久违的朋友，或是仇人。

林峻把薄纸展开。牙齿在手指间发出细小的光，像是把某件事物的最后诚实照了回来自身。忽然，河风从身后窜进来，把纸角掀起，露出一行稚拙的字：‘给爸爸，别忘了阿石。’字迹像是在被拉扯的布条，生硬又急促。

老吴的手一颤，牙齿几乎从林峻指缝里滑掉。他猛地抓住，像抓住了什么从前的对错。周围一时间安静，只有水面的细碎波纹像是悄悄挤眉弄眼。林峻没有说话，他把那颗小牙放到手掌心，像在审视一枚证据。手掌有层老茧，指纹里的油光反着灯。

“你抱过他。”老吴的声音像是被压扁又被拉长，他吐出每个字都像是在把舌头掏空，“你抱着他，说过什么好听的。你记得吗？叫他阿石。”他抬头，眼睛里有一种突出的清亮，像冬天的玻璃被刮出的一道光。

林峻闭了闭眼，呼吸浅而有节律。他把牙齿放到唇边，像是要尝一尝它的温度，然后转身走到栏杆边，整个动作缓慢得像是在把一段过去交还给河。手一松，牙齿掉进水里，溅起三圈小小的涟漪，随后安静。水面像被一只大手拍了一下，笑声被掩住。

老吴弯下腰，声音变得极低：“这河，记得吗？你说过，哪怕全世界都忘了，你也不会忘。”他抬起头，嘴角边带着不争的寻求。“现在，你忘了吗？”

林峻站着很久，像一尊被冻住的雕像，最终只是回了两个字，既没有温度也没有指责：“没有。”

老吴笑了，笑在干裂的嘴唇上，像是把一把旧钥匙拧进锁眼：“那就好。那就好。”他转身，步子更沉。蕉叶摩挲过他们的肩膀，发出低低的声响。那声响不是风，是两个人共同的过去在翻页。

林峻看着河面，那里有牙齿沉下去的黑点。他想说些什么，舌头却像被冻住了。他把手伸进衣口，从信里抽出一张纸条，未及展开，纸边被水浸得发软。他把纸条留在掌心，像留着一枚未燃尽的火种。

远处，一盏路灯爆出一声哑响，光像冰裂一样往周边散开。河水把牙齿吞下去的地方缓缓平复，像从前的事被压在书页里。林峻把纸条塞回怀里，声音低到几乎听不见：“如果有一天，你回不来，记得把他带走的名字别留在这儿。”

老吴没有回答，他的影子和蕉叶一起被夜色拉长。林峻抬头，雾气在他呼出的气里结成白点，像小而无助的灯笼。他眼神穿过那圈被打碎的光，直望向河心，像在等一个答复，而河心里只有静默。牙齿沉下去了，带走了一个当年不敢说出的名字，也带走了他的一部分呼吸。

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