夜雨停在屋檐上像未完的怨气，滴答声细得像人在数自己的失眠。院里只有一盏纸灯还在，光瘦得只照出泥地上一圈暗色。门框上挂着旧春联，边角卷起，字迹被年头磨得软塌塌的。温言拔下鞋，脚背传来一阵凉意，像有人从背后拉了他一把。

“温公子回来了。”门口的妇人先笑得粗，笑声里带着驴叫一样的沙哑，然后又马上收回。她的手从袖口里拽出一条湿毛巾，擦得动作利落，像剥开一个麻袋。声音短，每句话都像砍柴刀落下去的声响，不停地敲在院子的空气里。

温言的视线越过她的手，落到院里翻倒的馒头筐和散落的豆子上。屋子里没有点灯。空气里有一种酸的味道，不像发霉，更像某件事被遗忘后，才发现的味道。温言缓缓进屋，每一步都细致到像是在不让墙上阴影听见。

柴火在灶台里瘦着，灰面上压着半截烧黑的糖饼。窗外是湿漉漉的巷口，远处有人的笃笃脚步，断断续续，像节拍打断了呼吸。温言伸手摸到桌角，指腹触到一团软纸，那是折得紧紧的小信，他没有先看，先把声音放低。

“今儿早朝有人找，你可知道？”妇人说得像是在问昨夜谁没交税。她的音节短促，带着北市人的韵脚，字里行间藏着不愿明说的事。温言合上眼，像在把一页页时间翻回去，细碎的声线慢慢拉长，像旧琴弦被轻轻拨动。

“去过。”他答。不是解释，也不是招呼。话进去是个事实，不添多余。妇人的手一顿，指甲沿着木桌划出一个细丝的响声，像尖刀掠过旧皮囊。

她又说了一句，声音里夹着人群里学来的新闻口吻，“说是从京东来的人，问你与那户人家有没有往来。”她咳一声，像是要把话咽回去，又把它吐出来，像不用味的茧。

温言没有立刻接。院子里窸窸窣窣——哪怕是一只老鼠跑过，都像是要把他身后的秘密暴露。他把手伸进衣襟，摸到一个小木片，是儿子前几日刻的，边上还有没干的颜料。他按住木片，指关节发白，像在按住什么要窜出来的声音。

妇人见状，脸上忽然软下去，像被热水冲过。她的声音变得更低更亲，几乎是咕哝，“小子去哪了……这不是你的事吗，温公子。不要说你不记得，城里那些人眼里有账，咱们的手心有痕迹。”话语里没了威胁，只有疲惫和无可奈何。

温言抽出那张皱纸。纸上痕迹像被雨揉过的旧地形图，字是稚嫩的，笔画歪歪扭扭——“爹，别回来了。”四个字，像一把小剪刀，直接从他的胸口掰开一块。空气在这一刻静止，灯光在纸上跳，影子把字拉长，像把他自己抵在墙上。

他想把字揉碎，想把屋顶掀开找回那些遗失的日子。指尖却颤了一下，纸上的墨迹被汗水模糊，像是被曾经的温柔抹了一层。妇人把手放在他的背上，按得不重，也不轻，像在测脉，却又像在替他撑住一处裂口。

外头的脚步靠近，有人低声喊着衙门里的名号，音调清晰，带着铁的冷意。温言把那张纸折好，动作慢到像是给它上了坟。他站起，披上外袍，披风的一角擦过桌上那片半黑的糖饼，碎屑掉在地上，像落下的鼓点。

他走到门口，回头看了一眼屋内。纸灯的光在他胸前投下一条长长的影子，那影子里有个孩子的小手拽着他的衣襟，目光里有一种不等于恳求也不等于责备的平静。门在他身后关上，雨后的巷子里，脚步声与喊声交织，他的声音很低，却像一把火，烫到每个贴着墙听见的人：“我回去看看。”

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