车厢里热得像个没关好的罐子。玻璃上借着斜阳起了雾，一条条像手指。司机把窗户摇下一点，风只把汽油和未干洗发水的味道送进来。座位靠背上有老人的口香糖印，塑料柄发出轻微的嘎吱声。

她坐在靠窗的位置，外套紧着胸口，手里捧着一个小木盒，布带打得很紧。她的手有节奏地摩挲盒角，像在数着什么。眉眼并不显得痛苦，痛苦在她指节里，一点点透出白。

旁边一个中年男人把包往膝上挤，嘴里不断冒出碎话。他声音低、硬，像铁锭敲着。“这路又堵，个个往回赶，像赶死似的。”他瞟了她一眼，像在审视一件贵重的物事，然后又把视线移开，像被眼神烫了。

车厢另一端，两个男孩抢着位置的手机屏幕亮得刺眼，其中一个突然问：“那是娃吗？”声音像弹簧。她的肩膀一僵，手微微用力，布带下的木盒没有任何回应。她低声说：“不是了。”说完像扔掉了一个词，憋在嗓子里。

司机用喇叭示意要停车，车突然一沉。木盒碰着她的腿，发出干涩的响声。她没有看那响声，更像是怕看见它会把什么东西唤醒。车门打开，冷风带进一张破旧的老照片，照片边缘卷着，是两个笑得不全本的脸。

老人在后座哼起了歌，歌里每个音都拖长。他的声音像旧毯子，蓬松里藏着灰。女人的眼角有了水，但她不抹，只让水沿着眼睑走，像一枚邮票贴在皮肤上。她突然用拇指抠了一下盒带的线头，动作很小，像拆一个结。

“叫谁来的？”那个粗声的男人又问，像是在点名。她抬起目光，平静地说：“我叫他来的。”语气没有重量，像把一句普通话扔进空车厢。车上一瞬间安静了，像是玻璃被人摸过。

有个孩子听不懂太多大人的事情，他歪着头，眨眨眼，然后又问：“他怎么不出来？”

她终于松开布带，盖板滑开一点，露出一双小小的橘色布鞋，鞋尖磨烂了，皮线自己绷着。空气里像有人扯开了一个口袋，窒息感窜进来。那一瞬，所有人的呼吸都变得清晰，能数出来：一、二、三。

中年男人的嗓音突然软了，他付出一个笨拙的动作，把随身的手帕递过去，手帕里夹着一张旧公交卡。司机转过头，眼皮跳了一下，喉结滚动。车外噪声像被按下了静音键，只有轮胎和心跳在做标记。

女人把布鞋放回盒里，盖上，又把盒子紧紧搂在胸前。她站起来，脚步稳得像列车的钟摆。下车时，她回头看了车里每一张脸——粗糙的、好奇的、慌乱的、冷漠的——像是在点验什么账。门开了，阳光像刀刃。

她在门口停了一秒，深吸一口气，声音像撕纸一样细：“晚了。”话很简单，就像门被关上的声音。车门合上的时候，木盒还在她胳膊里，像个小小的秘密。车走了，后视镜里她的影子渐渐被拉细，像被拉进另一条街。

门外的风带走了她的脚步声，也带走了那声“晚了”。车窗映出空座位和那一片被遗忘的光，像一个翻着背的脸。玻璃上的雾又有了手指，像没等到的告别在上面写字。车灯一闪，像盖子被敲了两下，声响清脆，却像在敲心。

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