调色室里暗得像盒子。三台监视器投出冷光，墙上的声学海绵吞掉了脚步声。空气里有过夜的咖啡和纸张的灰尘味，键盘在手下发出轻微的干响。李墨把椅背往后靠了两下，指节攥着鼠标，像是在确认自己还在太阳之外的世界里。

“先别动源片，先给我看色卡。”他的声音平静，像在念配方。每个词都被量好重量，精确到音节后面不留余地。梅子递过来一叠打印的测试帧，手指还有胶带的粘性。她的声音贴着气泡，轻得像会破：“这是那个——山边那组？”

高岩带着味道进门，夹着一罐冷饮，口气粗糙。“就是那组，听说导演想要‘怀旧但不煽情’。”他说完把罐子一甩，罐壁碰地，发出短促的金属声。他说话像用锤子敲字，重音总落在句子后半。

李墨把测试帧一一拉在屏幕上，手指在色轮上旋转，转得很慢。房间的灯光像是联络不上信号，用蓝白两色反复对着他们的脸。梅子站得更近了，鼻尖能闻到她口红里的一点甜味——她把呼吸留在了屏幕边上。

画面切到一段旧16毫米。颗粒粗，边角染着褪色的琥珀。孩子在坡上跑，风把他的外套掀起来，像一张翻开的纸。李墨按下空格，图像放大到脸部。他的手指突然僵住，鼠标上的力道多出一分。

“等等。”他的声音收紧，但没有提高音量。高岩也静了，像门外听到警笛的人。画面里，孩子的笑容被划过一道细小的白线，像有人用刀在胶片上刮了下去。那不是光的灾点，是人为的。

梅子把脸凑近，唇微张：“被——划了？”她像是在问，也像在求证。高岩低声骂了一句，粗口被吞进了胸腔：“谁会这么做？导演？”

李墨把片段快退，帧与帧之间有机械的咔嗒。每次停下，都像按下一枚针。他伸手去打开胶片筒，筒里夹着一张发黄的出院单，名字和日期用钢笔写着，笔迹歪斜得像是在哭。李墨的指尖碰到纸边，纸的冷让他眯了眯眼。

“这是……”梅子问，声音里终于有了裂缝。高岩把罐子扔到一边，声音粗得近乎脆：“医院？这跟导演没关系了，他早就死了。”

三句话像三块石子丢进同一个水面。水纹荡开，屋里的光突然像被刮去一角。李墨看着那张出院单，手指在字上停了半拍，像是怕把什么抹掉。他把单子撕下一小角，揉碎在掌心——习惯动作，非理性。

画面重新阅读，孩子再次跑过镜头，白线又划过笑脸。这次，李墨没有按暂停。他把色温拉低两格，影像里的绿褪成惊恐的灰，像把笑容从画面里抽出来。他放慢速度，直到声音和步伐都变成呼吸。

梅子突然把手伸进胶片筒，指尖触碰那条划痕，那触感像在摸一根生锈的针。她的声音小到像在背诵：“有人想把他从记忆里划掉。”

屋子里静了很长时间。高岩的眼神先后落在三个人身上，最后落在屏幕的一个角落。那里有一块还没被转换的颜色——鲜红，像被保护起来的痛。他伸出手，指腹轻轻点上去，红色在指尖碎开，像血落入黑水。

李墨拉下椅背，声音冷得像下水：“别修复。保留它。”他没有说为什么。高岩和梅子都看着那块红，像看到了一张早该记住的脸。屏幕之外，长久未响的电话忽然震了一下，短得像指甲碰钢。三个人的呼吸同时停住，屋子里只剩下那点血红在动。

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