河堤上雾像被慢火炖着，厚得听不到脚步声。船靠岸时只剩一排懒散的光，灯油在玻璃里抖动，像没睡醒的眼睛。老刘用靴跟着石阶敲了两下，声音干涩，像往常。他把绳子一甩，绳子啪地落在泥里，溅起细小的水花。

苏瑾站在船沿，手里是一个有黑色漆皮的盒子，指节发白。她不看远处的屋影，只看着盒盖的圆钉反光，像是在数呼吸。沈墨从她后面下来，步子轻，纸卷夹在腋下，声音像平静的钟："我去前屋，你们拉着灯。"他的话像一根绳，平稳。

老刘把帽檐往下压了一点，眼角的鱼尾夹着水汽："快点，别耽搁天亮。这里要是湿着，东西都不好拿。"他话里没有怜惜，只有界限。小何跟在后面，呼吸快，手不停搓着围巾："真的会在这吗？真的会有……"他的话没说完，像被水吞了。

屋门半掩，木沿黑亮，门缝里有冷气扑出来，带着霉和河藻的味道。沈墨手指抚过门楣，动作缓慢，像是在和一张旧卷对话。他推门，门发出长长的、像叹息的声响。屋里更暗，灯光押着他们进来，落在桌面上一册册翻黄的账本上，字迹斑驳，像沉在底下的名字。

苏瑾下意识地摸了摸盒子，像是在确认重量。屋角有一只空碗，碗里有一根缩成一撮的头发，发丝被积水冲成深褐色。小何靠近，指尖僵住："那是——"他吞了一下，声音低得像被压在木板下。沈墨没有看碗，他先走到炉边，抄起一本薄薄的笔记，翻得很慢，像怕扯破什么。

笔记里是一页页短短的字。字是孩子写的，笔画透着摇晃和认真的拚命。苏瑾的手抖了。她认出那条横的歪斜，正是她母亲写字时尾笔总往下拉的习惯。页面的末尾是一句短话：'瑾，别去河里找我。'笔迹下面，一串小字像被啜过："我怕没人记得我的脸，河记得。"

这一行像石子砸进胸口。空气忽然稠了，连灯油的味道都变得重。老刘用脚尖踢了踢桌腿，声音干巴："写信的人会回来吗？"话短而硬。苏瑾把笔记塞回盒里，指甲压进纸的折痕，纸边刺出隐约的砂粒。她的声音快而冷静："她不回来，沈先生。她把名字留在河里了。"话说完，房里沉下来，像被盖上了布帘。

外面水声不止，像有人在远处摩挲玻璃。苏瑾走到窗前，窗外是河的黑色镜面，几个灯泡像消瘦的黄牙。她从盒里抽出一块小小的发带，发带干净，边上有一枚细小的花扣，扣上有点半透明的污迹。她合上手，像拥抱一件不能道出的东西。

小何的声音突然高了："那信不是她写的！"他几乎喊出来，眼里有光在颤抖。沈墨抬头，眼里没有光，但很深："那是谁写的，不重要。重要的是，她把自己的话写下来，交给了你。"他把纸递回去，语气像放置一把钥匙。苏瑾看着字，指尖贴着最后一道笔画。

她走出屋门，把灯吊到船头。雾开始收紧，河面像一张被慢慢拉开的布，露出更深的黑。她把盒子放到舷边，指尖碰到冰冷的漆。然后，像是在完成一件礼节，她松开了手。盒子翻了个身，掉进水里，发出一声干脆的响声，像砍断了什么线。

水面收下那声响，泛起一圈平整的涟漪。灯光倾倒过去，像一条长长的延伸。涟漪里，有一瞬间，水把一张脸映了出来，不属于任何人。苏瑾站着，背影很直，像要把世界的空隙堵死。她低声说了一句，没有人听清："那就让河记着吧。"话音落在寒雾里，像被吞进更深的黑。

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