门轴咯吱了一下，像是不愿意把这座房子交出最后一点秘密。林默的手指在门框上停了两秒，指节白了又回色，屋里是冬日的灰光和散了味的烟草气，地毯边缘压出了时间的褶皱。她把信封贴着胸口，像贴着一块发热的地方。

“我先把铁箱搬上来。”旁边的陈老头两步一跺，粗声短句，像扯断的绳子。“别乱摸，别乱翻，公证人说了的。”他把箱子放在茶几上，手背有老茧，指甲里带淡黄的泥。

公证人高女士的声音干净得像玻璃。“林小姐，请拿着文件签字。”她的句子里总是耐心地割开情绪，剩下条理。她翻文件的指节有微微颤，像在握着不肯落地的故事。

林默没有坐下。房间的钟慢了两刻，指针爬得很小心。她伸手解开铁箱的扣子，金属发出一种生硬的声音，像刀尖刮过骨头。箱里先是油布的味道，接着是旧洗衣粉和某种蜜糖的残香，像是母亲夏夜里不肯丢掉的裙子。

箱子里叠着一件蔚蓝色的孩子裙，褪了色的蝴蝶结几乎透明。她的指尖触到布料，停了一瞬，布的缝线里有头发。不是她的黑滑，是更细、更散的灰——像快忘了名字的人留的。

还有一张照片，被轻心地放在最上面。照片背脊微弯，像被人合上一本旧日记。她抽出那张纸，指尖先碰到的不是亮光，而是一个切口：有人把她的脸从照片里切了下来，刀口沿着轮廓，留下一圈白边，像开了一个眼窟。

陈老头的呼吸顿住，他的声音在屋里炸开又塌下，“谁会……”他把手伸过去，停在半空，像要把空气攥成话，但只攥出两句骂。

高女士抬头，眼里有一瞬的迟疑，然后恢复镇静，“林小姐，附加遗产里有一封信，是您父亲留的。信在照片底下。”她说‘附加遗产’时，嘴角的线收紧得像针。

林默把照片放回箱里，手却抖。她扒开布料，找到一封薄纸。纸是灰色的，边缘有水渍，墨迹被岁月揉成一层灰。她展开，用拇指压住，不让纸再发抖。信里只一句话，字迹急促，像急着走的脚步：“别告诉她。——阿川”

屋子忽然安静得像被封了口。风从窗缝里溜进来，带来楼下排水沟里隔壁家狗叫声的余音。林默的胸口像被人用掌心突兀地一捏，一股凉笑钻到舌根，她的视线试图把那句话拆解成常见的意义，但每块都打滑，露出比懂得更多的空洞。

她把信折好，眼睛落到照片那处空白，像盯着一个被取走的名字。陈老头的声音低了，带着乡音：“你妈死前常说你像风，走到哪儿都不在家。”话里有愧疚，也有惯常的遗憾。

林默站起来，脚步很轻。她把那件蓝裙子抱得像抱着一只会哭的东西，裙领下藏着一个小铁盒。她打开铁盒，里面是一枚银色的怀表，玻璃里有发黄的时间和一撮更短的头发。她把怀表对着光，表盘上没有刻名字，只有一行很小的字：燕。

窗外的雨开始下，细碎，敲在铁皮屋檐上。林默把怀表扣回，指腹碰到金属，凉得像一把冷刀。她没有说话，只把那张切去脸的照片放回箱底，像把一口井盖上。她转身的那一刻，屋里的人听见她从衣兜里掏出什么，轻轻落在木地板上——是一枚断了半边的发夹，银色的边缘映出一条细长的裂缝，像笑出了声后的牙。

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