雨从云层里缝出来，细细碎碎，像人不肯说完的事。亭子下的木板吸着水，偶尔发出沉闷的吱声。萧言把竹笛横放在膝上，指尖在寒气里微微发白，却不去碰那根笛子。他的眼睛盯着崖边那棵孤松，松头上有一只黑雕静着，羽毛缝进雨里，像一把不能收回的刀。

风把凉带进袖口，也把记忆翻到他不愿触碰的页上：油灯底下的一笑，衣襟上半月的水渍。那些画面在他胸腔里叩门，敲得不是声音，是渗过骨头的凉。萧言的下唇动了下，像要把话咽回去。

“老萧，吓死我了。”脚步带着泥，粗重地落在亭阶上。老人叫葛三，一张脸像晚霜，声线里有河滩的沙哑，“这天出来走，半条命都靠脚了。说话给紧点，别被那点雨淋懵了。”他把一只破布包往萧言膝头一摔，布包角还挂着蒜皮味。

萧言没有回笑。他伸手去摸布包，手指碰到冷硬的木头，一圈红线缠着一个小小木牌。那木牌上，一刀一刀，像孩子不稳的握笔——刻着三个字：小瑶。指尖一贴，沾了点黏腻。血。

葛三的眉毛抖了下，像绳子忽然勒紧：“可别说我没提醒你，流云营那厮在山脚盘着，搜着这一路，说是有个小贼逃到这边来了。你要是有关连，别怪我说话直。”他话里有粗俗的怜悯，却不敢把怜悯说成声。

脚步声从山道上断断续续地靠近。带着金属的气息，有官府人的条理。来的人不是同情的。是一张纸，一支笔，一把有秩序的刀。河面上灯笼的光被雨揉碎了，像被人摔碎的盘子。

来人是个穿着黑布披风的官兵，肩胛上有流云营的徽。那个营长蹲下看了看萧言，再看那个木牌，声音像条冷河：“这字，倒熟手。你是谁的徒弟？为何有这孩儿的记号？”他问得慢，像在看某样陈列品。

萧言的嘴唇动了下，发出的音带着磨砂：“她……不是我的徒弟。”短句，像斧子砍下一块脊梁。营长挑眉，像是听懂了好笑的案子。他伸手去掀木板，手套缝隙里露出的指甲边粘着泥，像人的指纹记着山道的脏。

木板下露出一个小包，包上缠着同样的红线。营长拽开包，一枚小铜铃掉在他掌心，碰的一声，清脆，像一把孩子的笑声被折断再拨响。萧言的眼睛猛地盯住那铜铃里的纸。纸上字，是歪歪扭扭的笔迹：阿言，别回头。

整片雨声停了两拍，像空气突然记住了呼吸。葛三的手颤了，放在嘴边想要遮住什么，最后什么也没遮。营长皱了皱眉，看着那纸，又看着萧言，嘴角有一丝不屑的弧度：“你们江湖人，惯用这种把戏。”

萧言把手抽回，指尖带着铃铛的寒。他的声音低，沉得像把石头放到水底：“黑风岭。”

这句话像一粒石子，扔进了所有人的胸口。远处山径上传来更多脚步，像潮水。黑雕在松梢上突然张开翅膀，雨被撕成碎片，整只松树都像被什么东西震动了一下。萧言看着营长的眼，他里面没有恳求，只有一条路，和那行字最后留下的冷。

营长把铜铃还给他，动作很有礼貌，像把犯人的命运包装好再递回：“那就去吧，别拖午夜福利视频省事。”声音落下，雨又密了。萧言接过铃，指尖摸到纸边一处被指甲撕过的黑痕，像人的意志被撕裂后留下的痕迹。他把铜铃塞进怀里，像把一个人的呼吸压进胸腔，然后转身朝黑风岭的方向走去，背影在雨里被拉长，像被谁记下了名字。

更多有关神雕之请从目录分章节阅读