暮色把旧院吞进了阴影，瓦片上落着凉薄的雨。楚枫站在石阶上，手指在寒灰里刮出一道浅浅的痕。灰尘里藏着旧日的印记——鞋印，刀痕，还有被踩碎的纸片。他吸了一口气，鼻腔里全是潮湿和烧焦的味道，像被翻开的伤口又被风吹过。

脚步在后方迟迟逼近，像是一只沉重的布鞋拖过碎石。声音先到，人跟着来。一个中年汉子拄着短棍，眼角带着多年的缺牙和酒糟，他笑得像把火塞进了嘴里。

“哟，枫哥，你总算回来了。”汉子咧嘴，话里带着泥土和烟气，“谁也没想到你还会踏进这儿。来来，别装模作样，进来歇歇。”他话少，每句都像绷着的网线，等着人一拉就断。

楚枫没有立刻动。雨点把屋檐打成断音，一连串短促的节奏填满院子。他的声音很平：“告诉我那天发生了什么。”简单的四个字，像钢刀刮过玻璃。

汉子脸上突然收了笑，换成了老茧般的硬色：“你不是该知道了吗？那夜，咱们人多，火够旺。你师父倒在院子里，血把青石染得像夜。你妹妹——”他咀嚼着词眼，像是在啃一根苦木，“她尖叫得狠。有人出手快，没人挡得住。”

话锋一转，院中又来一人，步子轻，像放在纸上的墨。衣衫整洁，唇齿间带着念书人的节奏，话总是预备好全本的句子。他从怀里抽出一卷被雨打软的信笺，递给楚枫，像递刀一样郑重：“这是城南守夜的记录，和你师门留下的封条。我本不愿交手，但事实已写明。”

楚枫接过信，手在纸上留出一圈冷。字迹熟悉得残忍，像被故人用指甲刻上去。字里只有几句话，规矩而冷静地排列，但末行像被人用刀切断：“若你回头，便是将你葬在这里。”

他的手指抖了一下，不是因为风。记忆像裂开的瓷器，沿缝隙发出细小的响。院角一只破布包被踩开，露出里头一枚熟悉的银戒——袖里常带着的那一枚小物，边上被火烤得发黑。楚枫伸手去摸，指尖触到冷，像摸到欠下的债。

汉子突然破声：“是我，枫哥。那天——我把她送进了那间屋子。钱给得厚，手法带着面具。她在床边放下了一只鞋，嘴里念着你的名字。她求我，枫哥，她真的求了。”他停了，眼眶里有种说不出的黄，像老布褶皱。

空气忽然瘫软。楚枫的视线并没有从那枚戒指上移开，像被铁链拴住。他用很平静的语气问：“谁给你的钱？”汉子顿了一秒，像在数能倒出的硬币，“是你说过的那人。你曾经信得跟命似的兄弟。”

这句话像火星落在干草，轻而迅猛。楚枫的喉咙里不是疼，而是被什么东西压住，呼吸粗短了几下。他的手指终于用力，把戒指一扯，像想把过去从骨里拔出来。院外风刮过竹影，发出细密的抽痛声。

就在这一瞬，后门的影子移动，黑烟里有人低声说了一句，声音薄得像要切断：“你以为知道的都只是皮相。”那人步子一停，月光切开他的脸，露出从不笑的嘴角。楚枫转身，眼里没有恼怒，只有一条路的冷静。

他把戒指夹在掌心，像捏住一根冰冷的针，然后慢慢抬头，看向那个人。雨声在耳边忽然停住。楚枫的声音很轻，但像冬天的路：干脆，不能回头，“把名字说出来。”

那个人笑了一下，笑得像刀刃擦玻璃，“名字很长，也很脏。你想知道，最好不要。”他伸手，月光反在手背上，像漏出一个告示：“有人等了十年，只等你来拔掉那根刺。”

楚枫没有退步。他把戒指按在掌心，感觉到金属的纹路，像血管一样冷硬。他缓缓抬起脚步，向那黑影走去，脚步没有声，却把院里的雨声掀成了浪。最后一刻，他停在门槛上，回头看了一眼那枚戒指，像是在对一个尸体点名。

“告诉我，是谁。”他的声音像落地的石子，激起圈圈绝望的涟漪。黑影没有回答。门在他身后关上，雨夹着夜，把院子封成了一个活的坟墓。楚枫把戒指攥得白了，像是在握住一条通向深渊的绳索。

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