天还没亮，屋檐滴下的雨珠连成一条线，断了又接，像有人在用指节敲门。顾承站在门槛上，手扶着门框。木头吸了水，伸出一股酸腥味。他把外套的水珠抖成半圆，像是想抖掉身上装了几年的沉默。

屋里暗，油灯斜着一缕光。桌上放着一只未洗的白碗，边沿还粘着米饭的痕迹。顾承伸手去，那碗凉得像从冰窖里拿出来一样。他的指尖先碰到碗沿，随后不自觉地滑向碗底，手心里有微微的颤抖，但语气像拧开的水龙头——平稳而被控制着。

门边的旧柜子里塞着几叠信。他抽出一封，上面写着歪歪扭扭的大字：给爸爸。纸张被折了好几道褶，边角磨出淡淡的灰。顾承的拇指抚过那些褶子，像在摸一条旧伤疤。灯光把他脸上的影子拉长，眼睛里没有泪，但有光在跳。

“顾承？”门里的人声音像砍柴。他抬头，看到母亲靠着门框，胳膊有老茧，手上还粘着一点墨色的线迹。她把围裙往下拉了一下，嘴里咬着短词，像是在计数，“回来了。比雷声晚了几天。”

母亲说话不绕弯，像打磨过的刀。她的词短而锋利，乡音把每个字都压在地面上。顾承没有立刻接话，他把信摊在手心，声音低，慢，“回来了。”话里有租界的余音，节奏被训练得平稳，像是演讲稿里撕下来的句子。

母亲走过去，手指尖点了点那封信。她没有看信的内容，只是把指甲在纸边划了一道。指甲下带出一撮白纸纤维。她的眼里有一种被压住的东西，像是被石头压着的泉眼，嘴里却只放出一句：“孩子们都认了个名。”

顾承翻开第二页，是一张被涂黑了半边的蜡笔画，画上有一个小人，旁边写着：等你回。那笔迹歪斜但坚定。顾承的手指在纸上停了半秒，然后不经意地按到了一处小小的血迹——不是新鲜的，像是很久以前的结块。血迹和纸的纤维浸在一起，像一颗小石子嵌进了木板。

那一刻，屋里安静得像能听到自己的呼吸。母亲的嘴唇颤了颤，声音低到像是从鞋底传出来：“你知道那天是哪个时候吗？”她没有等顾承回答，像是把话从屋角扔出来，“钟响了三下，没人去，是你不在。”

顾承的手指被那块干血扎了一下，细腻的刺痛从指尖传到肘部，像一根针倏地抽离。疼意很小，但像针一样把他从回忆里猛然拉回来。他抬手去看，发现指尖还留着一丝红。那一丝红像一颗小星，不动声色地明白了什么。他把血抹在掌心，动作像做了很久的算账。

屋外雷声又卷了过来，像是有人在远处扯响了一根粗绳。门在身后慢慢合上，没有关上的那种利索，只是沉甸甸地落下一声。顾承把那封信折好，放进胸口的口袋，手指按住信角，像是在按住一处未愈的裂缝。母亲站在灯下，背影像被浸湿的布，轮廓褪得软软的。

他转身向门走去，脚步不急不慢，像是在听雨点打在瓦上的节奏。门把手冰冷，他的手心还有干血的温度。出门前，他把那双小小的布鞋从门边拿起来，鞋里有一撮灰，也有一段细小的缝线，上面绣着一个歪歪的名字。顾承摊开手，鞋尖压着他的红点，像是静静等他做出选择。

他没有说话，手指摩挲着那绣着名字的缝线。雷声越来越近，像人走近了房檐下。他把小鞋放回门槛，鞋尖压着尘土，蓦地——他把口袋里的信又推了一下，像是把某样东西牢牢放回体内。门在身后“砰”地关上，那声音里不像结束，更像一柄钥匙掉进了黑井里，回音还在。

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