窗外的风把巷口的黄纸吹得沙沙响，窗内的黑灯摇晃着，投出一片油亮的暗。白薇站在檀木桌前，双手握着一块旧绸，绸面有幾处深色，像是旧伤未干。她的脚步轻得像落灰，肩膀却紧绷，像是在压着什么要跳出来的声音。

门被推开，声音细小，像有人把时间缝了一下。林千进来时没有关门，压得很低，鞋跟在地板上没发出声响。他的外套还带着冷气，领口的针脚干净，语言亦然——短而准确。

“你还跳？”他放下夹着文件的手，手指拢着几页账单，纸张在灯光下泛白。

白薇没有回头。她的手在绸上转了一个圈，像是在把手里的东西缝牢。灯光切过她的眉眼，照出一个人突然变得锋利的侧面。她说话很轻，像把话放进杯底，不想声浪泛起。

“我在练，不为人，也不为事。”

林千的声音像放账本时的声音，冷而没有余味，“练给谁看？”

她停了。肩膀松一松，像是松了一段弓弦。“给自己。”

林千走得更近了，几步。桌上的黑灯在他影子里抖动，影子把他的肩膀拉长，把他的笑意压扁成直线。“账本里有你的名字。三年前的成交单。五千两。那是你价签的字样。”他把一页纸推到她眼前，纸角有密密的小字，列着她的年纪、出身和一行冷冷的注记：已付清。

白薇的手指没有颤，但指缝里漏出斑驳的灯光。她把绸收紧，又放开。屋子里突然只剩下绸摩擦的细响和墙上钟表断断续续的秒针。她抬起头，看他的眼睛，不急不慢，像把一根针插进去，再拔出来。

“你把人当成货。账本能证明。”她的声音清晰，像刀刃在盘碟上刮过，“可你忘了，货也会记账。欠条会写在心上。”

林千的笑没有落音，他像翻账页那样合上了双手。“账清了就结了。别再翻旧账，没人会理会的。”

她笑了，笑里藏着一件衣服掉在地的声音，轻，而不可收回。“你说得对。账清了，名字还是我的；可价签的字，谁会念给夜听？”她的指尖按在桌面，指节泛白。那一刻，屋里的空气像被针扎了一下，整个空间紧了。

林千伸手，指尖触到她的手背。不是握，不是温，是测量。白薇的皮肤冷，手背有一道旧伤，像薄薄的月牙，瘦削得可怕。林千的指头在那道伤痕上停了一瞬，像是看见了账本里没列的数字。

“这是？”他问。

她没有避开。灯光把伤口照成硬币大小的光斑，她用拇指轻轻触碰那处，动作像是在按一个老旧的针眼。“有人押我时，留的记号。”她的声音平，像念一串库存号，“不是卖给谁的证明，而是找不回家的地图。”

林千的脸没有颜色。屋子里的黑灯像是被人吹了一口气，光更暗了。白薇站直了身子，绸摆在脚边，像一把无法合拢的扇子。她收起了所有的柔，声音里只剩下一项事实：“你买的是我的债，不是我。如果你以为带了个价签，就是拥有，那我告诉你一个事实：拥有需要开口，也需要照看。”

他沉默了，像账本被摊在桌上，没有被翻下一页。

门外，巷子里有马蹄远去的声音，节拍稀了，像拍卖的锤落在最后一道板上。白薇转身，走到窗前，手指拢起窗棂上的尘，指尖带着灰。她把黑灯推得更近，灯影把她的影子拉长，如同被账本拉长的名字。

“记得你的数字吧。”她说，声音回到房间的角落，像是把一个订单放在了收银台，“从今以后，你得学会为我记账，不只为你的账单。”

林千的眼里闪过不符合他平日算计的东西。半晌，他只说了一句极短的话，像终了的条款：“我记。”

她转头，唇角没有笑。窗外的黑灯被风一吹，熄了光。房间立刻黑了，黑得像一张合上的账单。白薇把绸抱在胸前，像抱着最后一页证据。她的声音在黑里更清楚：“别记错了，林千——记账之前，先记住人。”

他说话的口气像旧日商人清点硬币的声音，“我不习惯记错。”

白薇没有回答。她闻到黑灯熄灭后残存的煤油味，像旧账的气味，刺进胸口。她把绸塞回箱底，手指在暗里停了一下，像是摸到了什么冰冷的东西——不是账本，也不是戒指，只是一小段老旧的纸条，纸上只有一句字：卖出。她把它夹在指间，听到自己的心跳变成鼓点。

林千伸手去拿那张纸条，手指触到的却只有空气。白薇把手缩回，声音低得像夜里翻账的锁齿：“留着吧，证明曾经有人来过。但别用它来证明你有权利。”

他愣了一下，像计算机停了一拍。窗外又起风，巷里的影子被撕成碎片。白薇把黑灯的小口打开，灯芯还在冒着微光，像一只没睡醒的猫眼。她站在微光里，身形拉长，像有人把她从账中拔出，放在了别处。

最后一句话从她嘴里出，像收款时发出的票据声，干净利落，也残忍：“把我的名字记好，林千。下次拍卖的，不是货，是人心。”

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