雨停了，气味里还带着湿泥和冷水洗净过的烟灰。灯下的桌面反着一道长长的光，像刀切过纸。陆斌蹲下，手指在茶杯边缘敲了两下，声音短促。柳絮坐在沙发上，双手裹着一条薄毯，毯子边缘缝线松了，像她的呼吸一样断断续续。

“把窗拉上。”陆斌说，句子里没有请求。语气像铁轨，稳稳压住房间里的每一丝晃动。柳絮点点头，动作慢得像在翻页。她的声音低，音节里带着字句被嚼碎的残渣，“有人在楼下说……有人拍过我。”

门口响起敲门声，粗糙，带着楼层里人口音的震颤。开门的是隔壁的阿姨，手上还拎着购物袋，袋口露出一根青葱。她的眉眼里有种不用名词的担忧，“小柳，天还冷，你还好吧？刚有人说，晚上有人站在你楼下。”她说话像把盐洒进汤里，平淡却能咸到心。

陆斌转身去看窗。他把纱窗的铁链一条条摸过，指节白出又回到正常的颜色。窗外的走廊湿漉漉，反光里有人影一闪。风把一张纸条撕得半截，贴在对面阳台的栏杆上，纸角颤了两下。陆斌的手指收紧，掌心的纹路像地图般突兀。

阿姨的眼神从他脸上掠过，停在柳絮身上，“你们这保镖，能不能……看着点。”她说“保镖”两个字时不用客气，像是点一根烟的动作。陆斌没有答，眼睛却短暂落在柳絮颈侧，一块淡淡的红印像未干的字。

他在书架上翻出柳絮的稿纸，一页页，字迹里还有夜里未干的墨。突然，一页被折了角，折痕里塞着一张照片。照片像从旧匣子里偷出来的秘密：小柳在院子里笑着，头发湿漉漉，后面有人伸手摸她的肩膀，但那人的脸被光线吞没，只剩下影子。

柳絮猛吸了一口气，眼睛里有一种灯泡被摁灭的突然暗。她伸手去拿照片，手指在颤。声音像风吹过排练好的台词，“这是……我小时候。”她说这句话时，像在确认一个谎言是否还站得住脚。

陆斌不说话。他翻到稿页中间，发现有人用另一种笔迹写了一句：别把我写死。字体干涩，像是手指在冰上划的。空气里突然薄到可以听见心跳。柳絮的嘴唇弯了，像被针轻轻刺了一下，“谁会……知道这些？”

阿姨站在门口，购物袋里的青葱晃了一下，她的眼神从好奇滑向害怕，“有时候人家就站那儿，看着你写字，像看戏一样。”她说话简单直接，像在讲邻里旧事，语气里却压不住的颤抖把房间拉长。陆斌把照片放回稿纸，指尖压在边缘，像压一个不肯闭合的伤口。

他走到窗前，拉开半截窗帘。对面阳台上，纸条在风里贴成了刀锋。上面只有四个字，墨迹还没干：别把我写死。柳絮抬头，眼神里有空洞也有火。她低声说，“那他要的是我的结局吗？”

陆斌把手掌贴在窗框上，掌心热但是声音冷，“他要的是你不再写。”他的话短得像断线，像是把一盏灯直接掐灭。窗外雨后的空气把纸条吹得更紧，像一个人把嘴贴在铁栏上细语。柳絮的指尖摸到稿纸上刚写完的一行字，墨水微微渗开，像是一只被捏碎的蚕。

楼道里，楼梯口传来轻微的脚步声，像有人在回头看一眼。房间里的灯光忽明忽暗，纸条上的字在摇晃，最后一束光照在那四个字上：别把我写死。柳絮闭上眼，睫毛上挂着水珠。她不说话。陆斌的眼皮一跳，像是被针扎了一下，然后缓慢地，像放下一把刀，把门反锁。

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