河面上薄雾像旧布，粘在木船和瓦房之间。厨房里只有一盏煤油灯在摇曳，油光里鱼鳞反出细碎的银。她一只手捏着鱼尾，另一只手将鱼头探进沸水里，手指的节有老茧，动作像在算账——有度、有分寸。水面瞬间收紧，白气凑拢，带着腥和热的味道，把墙上的一张老照片都模糊了边。

小米站在门框里，手里捧着一本谱子，像不太敢打扰的风。她问得小心：莲嫂，这酒要泡多久？声音里有课本的平直和少年人的慌乱。她答得短：够味就行。她不看谱子，也不看小米的眼睛，只是不停把鱼从热水里捞起，骨头在篮子里叩出清脆的声响。

老吴拐着杖进来，一脚撑在门槛上，踢翻了沿口的一撮水泥灰。话像粗布，带着河边人口音：莲嫂，今儿这一碗，便宜点，再便宜点。女人把勺子抵在锅沿，声音从锅里出来，平平的：今天的鱼贵。老吴撇嘴，手指在空气里划出个便宜的折子——那是他惯常的讨价还价方式。

她把一个橘黄的罐子从架底拉出来，布盖边沾着老酒的油渍。罐口有一圈褪色的胶痕，像是被什么抓过。她低头，指尖碰着布，动作没有迟疑，像碰自己的脉。小米靠得更近了，想看得清些。罐子开处，酒气像一条小蛇窜出来——带着醇的甜，又有鱼骨煮久了的铁味。

老吴闻了闻，脸皱成了褶布：这味儿……不一样。莲嫂说：放久的都这样。她舀了一小瓢，递给老吴。老吴的手颤一下，抓住碗边，像抓住根权衡秤。喝下去之后，他的眉头没舒开，反而锁得更紧，像发现了什么不该发现的东西。小米问：怎么了？他没有立刻回答，只是咳了两声。

她把手伸进罐里，摸到了什么。手指缩回来，蹭了蹭边，布上的油把指尖染成淡红。那东西在罐底，贴着罐壁，湿润得像刚从泥里拔出来的花瓣。她捏出来，放在掌心——是一颗小扣子，红色，边上还沾着一道浅浅的漆痕。它小得可以躲在指节里。她没有解释，只是把扣子翻来覆去，然后把舌尖凑过去，轻轻一舔。

小米听见她吞了一口气。老吴的声音低下去，像被河水吞没：莲嫂，那是啥？她把扣子又收回手心，声音像软铁：孩子的。屋里安静下去，连锅里的水都像被吓住，沸腾收成了无声的翻腾。小米的书本在风里翻了一页，纸张的声音像别人的呼吸。

老吴忽然笑了，笑声里有种凑合的温度：哟，莲嫂，你这生意做得周到——把人家都泡进去了。她的手一顿，脸上没笑。她说：不全是生意。她把扣子放回罐底，指尖按了一下，像把一个名字压进泥土里。扣子在酒里慢慢沉下去，带起细小的气泡，像葬礼上点燃的一支小蜡烛。

小米想要说点什么关于记忆的空话，话到嘴边又掉回去了。她只看到莲嫂的背影跟窗外的河对着，来回，像两只互相试探的手。老吴又开口了，声音里带着粗糙的怜悯：那酒，是给谁的？她抬头，煤油灯把眼睛里的一道硬线照得更清：给欠我的话。

她把布盖好，压得狠。盖子贴得密，连从罐口逸出来的气也被闷回去，像把一件旧事强行塞回匣子里。小米的肩膀在门缝里晃了一下，像是要过去拉开盖子，但最终没有。老吴把那碗酒端回去，脚步沉着，像带着沉甸甸的账本。

门口的河灯在雾里闪了两下。她站在那儿，看着罐子，手指还留着酒色。屋子里只剩下水声和呼吸，像两个人合计着什么债。她说了一句，声音平静到像把刀放在桌上：他欠我的话，泡在这罐子里了。然后她把手伸进裤兜，摸出一根破线，绕过食指，结了一个紧紧的结——像把过去打了个结，交给今晚的蒸汽去咽下。

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