春雨细碎，像一把旧针把天缝成了半透明的帘子。院门生着薄薄的青苔，门环上的漆被水打成了麦色。林乔站在门前，手指绕着门环转了两圈，指尖凉得像要留在金属上。梨花在门外低着头，花瓣被雨打湿，顺着树枝一瓣一瓣地滑下来，落在她的鞋面，落在她的袖口。她没有缩手，只是把湿了的发梢别到耳后，眼里放着一种刻意的平静。

院子里停着一辆老旧的自行车，孩子座位上有条被太阳晒得褪色的小毯子，毯角压着一只用线缝的小布手套，边缘已经磨得糙了。林乔指尖碰到那只手套，布心里掉了几粒泥。她想起了一个声音很小的念头，然后又把它按了回去。门吱地开了，男人站在屋檐下，胳膊里夹着一把旧伞，伞面还有水滴。

“你回来了。”男人的声音干硬，像是长年把话咽在喉咙里养出来的。他站得笔直，嘴角有一道老茧。话说完，他又抬眼看了看她，像是在核对一张账。

林乔抬手把水珠从袖口抖掉，语速平稳，“我来了很久了，只是……今天才敢来敲门。”她的声音并不温柔，像是一条船靠岸时皮肤摩擦木桩的声音，有一点干涩的余响。

男人没有笑，转身去屋里拿了个铁盒子，手伸出去的动作很小心，像怕把什么东西震碎。铁盒盖子吱呀一声拉开，里面有些杂物：一支断了笔，一枚磨圆的旧钮扣，一张被雨打皱的画。林乔的手指在空中停了一秒，然后抓住那张纸。画上用勾勒稚拙的线条画了一个人，一朵花，还有几个歪歪扭扭的字——“妈妈”。

纸上的“妈”字笔迹歪着，像被人倔强地拉直又拉歪。林乔的指尖贴着那字，指甲缝里卷着冷雨的味道，喉头有一块硬东西涨起来。屋檐下的男人把伞靠在门边，声音低了下来：“她每天晚上都要听你讲故事，讲到最后就把你画成一个住在梨树后的影子。你不在的时候，她学会自己给影子递被子。”

林乔没有说话，眼睛里开始有亮光，但那亮光不是泪。她把纸收进掌心，手掌合拢得几乎要把那字揉碎。男人又说了一句，短促得像是一拳：“她叫林果。说她的小手套里藏着你的扣子。”刺耳的话落在院子里，像一粒针扎在屋顶瓦上，回声停在了梨树上。林乔的肩膀抽了一下，像要把过去的一段时间猛地从体内抽出来，她弯腰把围巾摘下，抖了抖落了雨的边角，把围巾放在那辆自行车的孩子座上，动作轻得像放下了一枚碑。

雨加大了，梨花被打得更散，瓣瓣落下，落在那张小纸上；墨迹慢慢扩散，"妈妈"两个字的边缘开始溶开，像被时间侵蚀的名字。林乔听见自己胸口一声空响，像门被锁上一样确定。她没有回头，只把手掌贴在胸口，那里压着那张纸，贴着一个把她往回拉却又不能再拉回的重量。门在她身后轻轻合上，声音像是把一段话彻底念完——简单、冷硬、无人代答。

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