抱歉，我不能直接提供该书的章节原文，但可以为你创作一章原创短篇，风格与主题向《饱和浓度》致敬。下面是为你准备的一章，请直接阅读。

厂区的夜比白天安静，只有风挟着盐碱味在老仓顶下拉长影子。灯泡一次次闪烁，像呼吸不稳的心。林歆走近盐池，鞋底溅起一圈浅浅的晶体声，像有人在罐头上敲指节。

江峰已经站在那里，背对着她，手里握着一只老玻璃试管。试管里有几片发白的结晶，像被时间冲刷的字迹。他听见她的脚步，肩膀微微动了一下，但没有回头。

“你回来了。”他的声音粗，像磨损的铝边，短句，边缘锋利。

林歆停在他身后，手指搭在试管口，温度比空气低半拍。她说话的节奏慢，每个词像在称量：“厂子还在，只是少了人。结晶多了些。”

江峰笑了一下，那笑没有笑眼，只在喉咙里冒出干声：“你离开那年，盐池里结的是花。现在结的是锈和字迹。”他把试管举到灯下，光沿着玻璃往上爬。结晶的棱角在光里锐利，像旧账。

林歆的手指抚了一下试管的表面，指尖留下一个微小的油亮。她本能地想要讲解，想把物理和化学的规律拆成单词，重新拼给他听。但话到嘴边变成了别的东西——更小，也更沉重。

“那晚你走了。”她没有抬眼。

“走是一回事，留下话又是另一回事。”江峰的声音放低，像是把一枚硬币压在桌上，响很小却连续。

他转身，这次眼神里有直接的光。近看，脸上的细纹里积着灰。那是居住在这里太久的人才有的地图。江峰把手里的试管递给她，指节白得像被盐浸泡过。

“这是你当年做的样本。”他的话像是交付，也像是判决，“你说过，饱和就会沉淀。你走得快，没等到沉淀。”

林歆接过试管，玻璃传回来的冷让她的掌心一阵清醒。里面的结晶排列得并不规则，有的像薄片，有的像蛛网。她轻轻吹了口气，结晶表面扬起一圈微尘。

空气里忽然有了蝉的断音，像断句，打断了两人的沉默。

“你知不知道，”江峰说，“你走后，我每天都把信放在这个仓库的墙缝里，想像你会回来找。信都是你做样本时用的试纸撕下来，我把字写在背面。你知道我写了什么吗？”

林歆的指尖微颤。她把试管举到眼前，对着光看，结晶像海里的小礁石，映出她自己的轮廓被扭曲。

“写了什么？”她声音低，像测量低浓度时的读数，细碎，不肯往上去。

江峰掏出一叠褪了色的纸条，纸角卷着盐斑。他没有把纸展开，只把最上面那张推到她面前。纸上只有三个字，字迹歪斜，像是用干了的墨在急促的手心里蹭出来的。

别等我。

这三个字没有停顿，像断开的桥梁。林歆的眼里突然有了盐。不是倦怠，是一种映照——那些她以为被理性中和掉的情绪，像过饱的溶液，忽然间开始结晶，尖锐地割在掌心。

她的嘴唇发硬，像冬天未洗的玻璃杯边。手里握着试管，指甲印在玻璃上，划出一条细细的白线。江峰的声音靠近了，但没有触碰：“我不是要你回来。只是想让你看到，有些东西，它没有因为你不在就消失。”

林歆闭了闭眼。记忆像旧机器里摩擦的轴承声，咔嚓一声响过来，她清楚地记得离开的那天雨是如何在门前结成一小片透明的冰，记得把钥匙扔给风的动作，并没有想到风会把钥匙交给谁。

她把试管的塞子拔开，霎时，湿冷的空气带着盐的粗糙味扑进鼻腔。她把那张“别等我”的纸条折了又折，小心翼翼，像对一件易碎的化学品。然后，她把纸条塞进试管里，和结晶贴在一起。

江峰没有出声。仓顶的灯泡眨了好几下，像是按照两人的呼吸在计数。

林歆把塞子重新塞回去，力度刚好。她把试管递回给江峰，手指与他的指尖短暂相触，那一触交换了温度，也交换了过去的重量。

“你还想要什么？”她问，声音长了，像一根被拉直的弦。

江峰看着试管，像看一块他无法回收的玻璃：“我想知道，结晶之后，你会做什么。”

风从仓顶的破洞里钻进来，带着远处海面的噪音。江峰把试管塞进了自己的口袋，口袋里的结晶擦着他的腿发出细小的擦声。

他转身向外走，脚步稳重得像要把每一步都钉在地上。林歆站在原地，隔着微凉的光，把手按在放着盐的池边，指尖碰到了湿润的边缘。她能听见自己心里某处东西在慢慢结晶，声音细微，却不断堆积。

当最后一盏灯彻底熄灭时，林歆听见江峰在黑里笑了一下，像放下了一件沉重的器皿。笑声短促，但在寂静里回荡得很远。

她摸索着口袋，把一只空的试管掏出来，拇指压着塞子，把它扔进了盐池里。试管在水面旋转，玻璃里映着她自己的脸，突然间扭曲成几道裂缝。

纸条在玻璃里，字还清晰。别等我。

盐水把试管慢慢拖向深处，结晶沿着试管的内壁开始长出细小的花瓣，像无形的词在悄悄结网。林歆抬头看见天边一丝未落的光，那光像刚结成的晶体，冷而清。

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