雪在檐下融成细小的滴答，落在青石地面上，敲出碎碎的响声。楚枫的靴刀带起的薄冰声比雪更清，他走得没有回头。院子里没有人喊，也没有犬吠，只有那条被风吹得翻卷的红布条，像一只被割断的旗帜，贴在门框上，颤抖着却不落。

他停在门前，手指在门环上停了一会儿。没有敲门的仪式，墙上的影子已经告诉他内里不对：烛火向里倾得不稳，影子歪斜得像是被人拖过的。门开了一条缝，里面冷得像被抽干了温度。

殿内的香灰翻得乱。香炉旁，一个身影瘫在地上，披风翻开，胸口有一道深黑的痕，血把衣襟染成了墨。老人躺着，手半握着，指间夹着一张小竹简，竹简的边沿被火舌烧焦，血色把字染模糊了。

楚枫的脚步没有朝前。风把门缝里的一片雪吹进来，落在老人的眉上，融成两道清亮的水线。脸没有表情的人会被解读成无情，但楚枫并不需要别人告诉他，他只是把目光收得更深，像把刀口摁在了伤口上。

“他死了。”声音从殿角冒出来，像顿钟。汉子的背影挡住了半张破窗，肩膀宽，话不多。说话的口音里带着泥土和酒气，像粗糙的绳子。

楚枫把竹简从老人手里取下来，纸上只有三个字，笔迹瘦得像是在挤血写出来：别回头。字迹的最后一撇，血渍把笔划往外扩成小小的疤痕。那句话像一把冰刀，在胸腔里旋转了一圈。

汉子噗嗤一声笑，笑里带着砂砾：“早就该的。你走太久了，老头等不下去了。”他踢开一旁的油灯，油灯的火星撒了一地黑红，像碎落的眼睛。汉子把手里的匕首插回腰间，刀鞘里有旧日的花纹，刃口反射出殿内零乱的光。

楚枫把木简夹在手里，指节发白。他没有立刻回应。殿中的一个小桌被踹翻，杯子碎成三个，杯沿上残留的口红形成奇怪的花纹，像是在提醒着什么。外面的雪又被风悄声抹平，像什么都没发生过。

“你当真是替天行道的？”楚枫的声音极冷，但不是威胁，更像是陈述事实。他收了袖口，袖子里湿了一圈旧汗的咸味。声音短，像砍去多余的枝桠，直抵人的骨头。

汉子歪着头，露出欠揍的笑：“别装高尚了，楚枫。你教的那些人都成了爪牙，爪牙就该剁掉。老头是被我‘解脱’的，少说两句，别把自己往火里跳。”他手指缠着布，布沿染着黑褐，像是旧日的胜利旗。

楚枫放下竹简，手指触到血渍的边缘，指尖的冷让血色更鲜亮了一点。他的声音变得更低，但每个字都像是在掷地：“你怎么敢。”不是质问，是把一块铁扔到桌上，让回声传开。

汉子眼里闪过一瞬儿的不耐烦，他笑得更大，笑声炸在殿里：“我敢。你不在，谁也没人管你教的那群白骨精。世道就是这样，楚枫，能落井下石的不会给你留好日子。”他的语速快了几分，把粗鄙当作武器投出。

窗外的雪停了。殿内的静止像是蓄积的压力，像一口即将被抽空的钟。楚枫慢慢抬手，把竹简打开。里面除了那短短的三个字，还有一枚小小的木牌，边角处磨得透明，正面刻着一个名字，是他儿时的乳名。

一瞬间，时间像被锐器切开。楚枫看见自己并不记得的一个午后，男人在屋檐下给他把木牌系好，声音轻得像要把风都拉回。那声音不属于现在的老人，也不属于殿里这残破的气味。那声音是过往的一扇窗，被用力关上。

汉子走近一步，脚步把地上的玻璃碎片带起一点回声：“那是你们的秘密吧？我替天行道，替那些无辜的叫嚣者清理了垃圾。”他伸手，像要取那木牌，动作很慢，像是怕惊动了某个脆弱的念想。

楚枫忽然笑了，笑里没有温度，也没有怨恨，像刀背敲出的声响：“你替谁清理？你替谁报了仇？”他把木牌捏碎在手里，木屑从指缝撒落，像雪，又消失在地缝里。那一刻，殿里仿佛能听到骨头化为灰的声音。

汉子的笑戛然而止。他的脸色先是变得难看，随后更白，像被没收了底色。他的手在腰间摸了摸空空的刀鞘，然后慌乱地后退了一步，像是落入了一个自己安排不了的陷阱。

门外传来脚步声，跟刚才不同，是急促的，像一只被什么吓到的野兽。雪地里出现了几个拖着靴边的影子，影子里的人都带着不同的表情：有人惊愕，有人迟疑，有人藏着算计。楚枫站起身，肩膀抖了下，像是把一阵冷风从衣袖里抖掉。

他没有回头看那一队人，目光像铁钉钉在汉子脸上。声音低而平静：“你走这一步，就是把全部人都拉进来。”

汉子抽出匕首，手有些颤，眼神像要把殿里最柔软的东西撕开。他的指节发白，刀口映着那几道刚进门的影子。突然，他却后退一步，把刀递到楚枫面前，声音里尽是嘶哑：“你要，来取。”

楚枫没有接刀。他把掌心朝上，木牌的碎片掉进掌心，像掉进一个无底的井。他低下头，看向老人的面容，嘴角没有动。他的声音像沉海里放出的绳索，冷而沉重：“你给过我的，不是刀。”

殿外的脚步停了，像是等待某个信号。楚枫站直身子，雪在肩上融了一圈，滴进地缝，留下黑色痕迹。他抬手把血竹简折好，放回老人的手里，像是把一件不该再承担的东西送回去。

最后，他转身时没有看那群人一眼，步子平而长。门被风一推，嘎吱一声合上，殿内只剩下那盏摇曳的油灯和一张被雪划出的长长阴影。门缝里透出一束薄光，像是有人在很远的地方，把某句誓言扯断了。

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