雨像有节奏地往屋檐上敲，声音密而冷。单婉儿的衣襟全部湿了，绣花鞋在泥水里留下浅浅的弧。她停在牌坊下，手指在镂花木栏上来回扫过，那栏上的灰被她指节带出一道细亮的光，像是某种证据被擦亮。

门里有人站着——不是迎客的管家，也不是曾经那张熟悉的笑脸，而是一个穿着青色长袍，眉眼里带着刀口的人。他一手撑着油纸伞，伞檐滴下的水滴打在石板上，溅起小小的声音。眉宇沉得像一块冷石，唇角有一条浅浅的切痕。

“单小姐。”他的声音不高，像把刀沿着骨头刮。每个字都被摩擦得极干净。说话时，他没有完全把伞举正，伞下肩膀的水沿着青袍的线条往下一串。

婉儿没有退。她的唇干到发白，眼眶却没有泪光。她缓缓抬手，袖口抹过鼻梁，动作像把什么旧事从脸上拭去。“陆宸。”她只说了一个名字，声音里有一种算账一般的平静。

门旁的仆卒嗓音粗，东倒西歪地笑了笑，“小姐，今日风大，莫要逞强，回去换衣裳。”他的话像棉布，磨不出棱角。

陆宸看了那人一眼，目光平淡得像在看一张账单，于是把目光收回，落在婉儿手里的那个小匣上。匣子是黑漆，边角有被指甲抓过的痕迹。她抱得很紧，像抱着一把被岁月磨光的刀。

“那是我家传物。”婉儿说，语气缓慢，但每个词里都藏着硬度。她把匣子轻轻放到门槛上，指节留下水渍。

陆宸的手指在伞柄上转了几下，终于伸过去，不动声色地扳开了匣扣。木香被湿气唤醒，钻出一股淡淡的霉味。里面是一只小小的草鞋，鞋面缝着已经褪色的丝线。草鞋的鞋尖卷起，像一个早已停止生长的叶尖。

婉儿的喉咙缩了一下。那是弟弟小时候用的，绣着一朵小小的莲花——她指甲沿着莲花的边缘划过，听到细微的裂缝声，像是锁被翻开的声音。

陆宸没有动声色。他放下草鞋，指尖掠过绣花，停在鞋底。雨水把鞋底的泥洗开，露出一丝不合时宜的红。不是鲜红，像是干了的老血，暗暗地，几乎与木色融为一体。婉儿的心突然被揪了一下，像被一只看不见的手掐住。

“你们什么时候带走的？”她的声音细了，但每个字都像在摔开沉默的铁门。

陆宸半迈一步，伞把在掌心里冰冷得像一截石头，“三年前。你走得晚了。”他说完，视线从草鞋上移到她的脸，停留得比必要的时间长一点点，像是在读一张旧账。

婉儿的手指颤了。她记得那年秋天，弟弟蹲在门槛下，手里握着那只草鞋，笑着要追一只被风吹走的布鸠。她记得自己跑过去踢掉鞋子，笑声里带着不愿分离的紧张。那些记忆像糊在齿缝里的砂，越擦越痛。

“你们把他......”她的话被雨收回。

陆宸把草鞋放回匣里，合上盖，手指轻敲几下，敲出来的不是节奏，是判决。“午夜福利视频带走了答案，不是人。”他说。伞下的眼神像是把话割成两半，留下一半在鼻间。

一个仆卒突然笑得粗野，“要不是小姐家走得急，谁敢说不是闹市上的惯匪？”他话里有油腔滑调，但嘴角的湿线出卖了紧张。

婉儿没有看他。她的视线紧紧盯着陆宸，像要从他脸上拽出一个名字来。雨声加重，屋檐下的檐牙上积着黑色的水珠，顺着折成尖的瓦缝坠落，断在石板上，散出一圈冷冷的波。

“如果你知道答案，留下它。”婉儿的声音忽然又浅又急，像失衡的弦。“不要再用孩子的东西敲打我。”

陆宸微微侧头，左眉下一处旧疤随着动作隆起，皱成一道细缝。“单婉儿，”他说，“我要的是更大的东西。你要的，也许比这匣子里能装的多得多。走，进来一趟。如果你还想知道真相，就别站在雨里把自己淋成证据。”

婉儿抬眼，看见门内一盏烛火被风撩动，火焰像个急促的心跳。她的左手悄然伸进怀里，指尖触到一个折叠的信封，里面有她母亲的笔迹、还有一行小字：若天不公，便由婉儿覆雨翻云。信纸凉得像一块墓碑。

她没有回答。她把信分量般地放回怀里，脚下一沉，像是在试探自己还能走多远。雨把她的脸洗成没有颜色的陶瓷。门开了，里面的人影像被掀起的书页，露出一张桌和几把椅，那桌上放着一张地图，地图上有几个被叠了角的红印。

门边的灯泡忽地一阵闪烁，然后彻底熄灭，屋内陷进一片更深的黑。陆宸把伞一合，用一个几乎像邀请的姿势示意。“进来。”他只说了一个字，低得几乎听不到。婉儿跨进门槛的瞬间，脚底像是踩在了某个等待已久的陷阱。门在她身后合上，重得像是一块终章的石板。

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