天光像被蜜浸过，软得无声。林浅把车门合上的声音小心翼翼，像怕惊动树上的露珠。桃树列成行，枝头的绒毛在风里微颤，远处院子里，木楼的影子横着，像一只长长的手垂在地上。

她走得慢，手指在一只未熟的桃子表面划过，能感觉到细小的毛刺。那手指颤了下，像忘了有什么东西，或者恰好记起了。院子的土腥混着烤火的烟味，脚下的石板被人踩出一条光带。

“回来了？”声音并不热烈。顾言站在梯子下，裤膝沾着泥点，手里搭着一条旧毛巾，他的眼睛里没笑，只有光折成了棱角。说话像放石子，短促而有重量。

林浅抬头，笑沉在喉里，像被水打湿的纸。“嗯，来了。”她声音里有风有潮，长句慢吞，像是在回数过往的年轮，怕漏了什么。她没有往前一步，保持着那段距离，像是对旧物的一点敬畏。

顾言揉了揉额头，把梯子一靠，声音平了些，“树长得好。”他往下看，目光绕过她的肩，定在一处新栽的小桃树上，像是透过树看见了别处。

那株树上，绑着一枚小木牌，笔迹清瘦，“给小浅”。三个字被风晒得浅了边。林浅的胸口被木牌上的“浅”字撞了下，像有人用指甲划。她伸手想摸，手在半空不敢落下。

“小浅？”她轻念，像在试音。她记得当年在河边用碎布绣的名字，线头还夹在指缝里。那布早已不知去向。

顾言的手指从口袋里摸出一样东西，动作慢得像是在把时间倒回去。他把东西摊在掌心，是一块旧手帕，边角磨得白，中心处有一小圈褪色的桃花刺绣，角落里细小的针迹拼出两个字：浅浅。那字不是别人的笔迹，是她当年费力绣过的歪歪扭扭的“浅”。

林浅看见手帕的瞬间，身体往后一仰，空气像被抽走一块。手帕被折成几折，像一张旧照片。小院里静得只剩下树叶在咬自己的影子。

顾言没有说话，眼神忽然柔软又冷。他把手帕伸过去，女孩攥着的不是怀旧的温度，而是被时代转送过来的证据。“小柚抓着不放，我怕掉了就给她了。”他说这句话时，语气里带着一种责任的硬度，像是砍断了可以让她跳过去的绳索。

远处，院里的小孩子咯咯笑，声音像碎石子滚落。林浅的手在顾言面前停了一秒，像要去拿，却又像拿不得。她的指尖触到那手帕的边，绣线凉得像被水泡过。她看着那几个熟悉的针迹，脑中蹦出他们一起坐在河堤上，她教他绣花，他笨拙地学会打结的光景，全部像胶片一样被拉长，最后被一个名字折叠。

“你……”她的声音断成几段，像要拼凑句子，但每一块都滑出时间的缝隙。“她是谁？”话像是一把钥匙，粗糙而生硬地插入他的眼神。

顾言叹了一口气，把手帕折好，指节发白。“她是她。”他说两个字，像封了信的盖章。没有解释，没有叠词，没有任何安抚的糖衣。院子里只剩下风掠过新栽的树梢，带来一条又一条桃香。

林浅的心在那一刻咯噔得像掉了什么重要的零件。不是因为他娶了人，不是因为手帕在别的怀里，而是那手帕上她的名字被别人的孩子紧握着，像她被铸进了别人生命的边角料。记忆从指缝里滑出去，留下一个空洞，具体而刺痛。

她笑了一下，笑里有盐。“你把我的东西给了她。”话语里没有求，也没有责，只有陈述，就像把一个旧案子提出来结案。

顾言垂下头，阳光在他的肩膀上摺了一道折痕。“我把能留的都留了。”他答得短，像是结账，像是交代。小柚在屋檐下一脚踢着石子，石子碰到墙，溅出一圈很浅的回声。

林浅转身，脚下的石板温凉，她的影子拉长，和树影交织成一张网。她没有回头，转身像放下一件一直带着的外套。背后的声音越来越远，像有人在把门慢慢关上。

她走了几步，停住，手还是伸着，然后她把手慢慢收回，掌心里空空的，像被缝合却忘了放回什么东西。风把手帕的尾角吹了一下，像有人在窗内把灯关了一下。林浅没有回头看那扇关上的门，她知道，有些东西，从来不是等回来的。

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