薄雾在山谷里绕成一圈又一圈，像是呼吸被拉长的布。林枫跪在石台前，掌心覆着冰冷的青石，指节白得像要崩开。他不动，只是盯着石台中央那片枯萎的嫩柳，柳枝细得像是断在风里的话。

老阮站在一旁，手肘撑着拐杖，嘴里嘟囔。话短。话粗。“割。”他把刀柄敲在掌心，声音像石头撞击铁器。每个字都带着命令的坎坷。

林枫抬头，视线里还有昨夜的寒星。他的声音滑出，带着一点干燥，“是要割记忆，还是割我手上的血？”话语被呼吸拉长，像劲弦在颤。

沈府的沈公子并不急，站在柳后，衣袖抖落些许露水，像是把时间揉成了一个叹息。他说得缓，像在组织乐句：“柳根吞噬的是旧时的执念。割下，便是通路。留着，便是牢笼。”

空气瞬间变薄，像被人抽走了背后的袍带。林枫的手指抬起，刀刃靠近掌心，冷光沿着刀背往里爬。他闭了闭眼，脑海里顷刻浮出母亲在柴火前扎头发的背影，炉火在她眼里跳动——一个温得像春天的错觉。

他下刀。动作快，像是要抢回什么。血热得急。滴答落在石面上，石面吞下了声音。老阮的眉头不动，沈公子倒抽了一口气，像是听到了错谱。

嫩柳触碰到那血，叶子颤了一下，竟然泛出墨色的字迹。字很小，像被针刺进了树皮：林枫。林枫的手僵住了，声音都被血压成了薄纸，“那是……我的名字？”

老阮的口气忽然变了，像锈斑后面露出利刃，“名字是债。你背着它，走不出这山。”他不是责备，更多像是提醒。沈公子笑，笑里却有一种无法归还的哀，话缀着长长的尾音：“有些东西，割了还会疼。只是疼的方向不同。”

林枫想起小时候把名字刻在溪石上的那一天，他与母亲追逐着蝴蝶，笑声还挂在溪水上。现在那个笑声像被人从胸口掏出，摔在远处的碎石里，再也拾不回。痛沿着掌心往上窜，像冷水把心也浇湿了，他拼命想抓住一丝记忆的边角，却只抓出一片空白。

有人在林边低声哭了，但很快就被风带走了。柳枝上，一片叶子缓缓脱落，飘落在林枫的肩上，像是一枚核桃掉在心口。叶片上的墨字模糊了，像是有水流过。林枫伸手去抚，却摸到的是自己的脸：脸上湿润，眼角却空了。

他听见自己的声音从胸腔里出来，低而陌生：“我是谁？”话落无回。老阮的拐杖重重敲在地上，发出一个断然的结局。沈公子移步，目光里突然有了刀子般的明亮，他说得更慢：“有些门，必须用忘记去打开。可打开之后，你要记得，忘记的那扇门后，不一定还有你想要的世界。”

林枫的手还留着血，血在石缝里慢慢干成了褐色。他站起来，腿并不稳，但眼里有了新的决绝。柳树背后的山道依旧通向烟雾深处，像一条被吞没的河。他抬脚，踏出第一步。背后，老阮和沈公子没有跟上，只剩下一片风，带走了半个清晨，也带走了他肩上的那片无名叶。

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