雨细如针，打在南江的水面上，像有人在暗处慢慢弹拨弦。黄蓉背着破布包，鞋底带着泥，沿着河堤一步步走进那间低矮的瓦屋。瓦上还挂着半干的烟草味，门棱被雨打得发出粗糙的木声。她站在门槛，沉默了很久，连呼吸都放慢，像要把整个世界的声音都装进胸口来听。

屋里只有一盏油灯，灯芯歪了，光摇晃。桌上碎纸四散，一只小木碗反扣着，碗沿上粘着一圈暗淡的血痕。黄蓉俯身，指尖碰到那血，一寸冷滑。她的手并不发抖，但指甲缝里沾着泥，一粒小小的尘土像针刺着心。

“你来得正好。”门口的男人靠着门框，湿发贴在额头，眼里有瓜子壳似的东西——粗粝的笑，粗粝的话。他嗓子里带着江南人的乡音，话总是短，像砍柴。“这屋里不好看。走不开的，都走光了。”

黄蓉没有回头。她把那条被血染过的发绳摊在掌心，发丝上还缠着青草的香。她的声音像剪刀，利落而冷：“她走了两个月，又回来，只有这点东西留给我。”

男人撇撇嘴，踏着水声走近了几步，脚下砸碎了窗边的一片落叶。“谁走？姑娘？”他的音节里有怀疑，也有一点轻蔑。“这江上风大，别哭。”

黄蓉转过脸，眼角有血丝，像一把细小的白刀。她笑，笑得很短。“我不会哭。”她说。然后把那枚发绳往他脸上一摔——并不是想羞辱，只是想让他看清楚，血是新鲜的。男人的眉毛动了一下，像被针扎。

屋子里安静下去，只剩雨敲窗的节拍。黄蓉坐到凳子上，背靠着湿冷的墙，像靠上了一片石头。她用袖子擦了一下掌心，指尖沾着红，却也是像铁的坚硬。她把话慢慢说出来，像是在剖一颗果核。“她走的时候，带了我的名字。”

男人愣了一瞬，声音变小，但还是粗。“带名字走？别人拿名字做甚？”

黄蓉把手摊开，手心里是一枚小旧钥匙，铜色已经暗了，刻着两个小字：蓉心。她的嘴角往下一沉，那是不像笑也不像哭的表情。“有人把我的名字刻在刀柄上，刀柄里藏着我的名字。”她说，声音里突然有了裂缝。“他把它送走了。”

那句话像石头砸进水里，水波倒映出墙上摇晃的灯影。男人的眼神一瞬僵滞，他的手指在黑暗中摸到了剑鞘的边缘，却没有去碰。窗外的雨更密，像有人在把一切洗掉，又像有人在替一切记账。

黄蓉站起身来，背影在油灯下被拉长，肩膀上还有雨水的印痕。她走到门口，回头看了一眼，那屋子里盛着一段被撕裂的生活，桌上那只碗依旧翻扣着。她的声音很轻，像是把一把刀锋放到别人的胸口：“告诉他，若不回来，我便去把那柄刀找回来，连名字一并带回。”

男人听见她说“我”，眼睛里有一瞬的错愕，然后咳出一声粗哑的笑。“你做不到的，姑娘。”他抬手，指着门外的河水，语气里带着一种不屑也带着告诫。

黄蓉没有反驳。她只是伸手把发绳系回斗篷的底边，一只手紧紧攥着那枚钥匙，指关节蒼白。她转身走进雨里，步子像敲打鼓点，断断续续。雨顺着她的发鬓滴下，像人把记忆一点点放回河里。

门在她背后关上时没有声响，只有一块湿木甩出一声低低的呻吟。黄蓉走到江边，拔出那柄并不存在的刀，嘴角轻启，笑里藏着脆响：“若他把我的名字当作赌注，我便把他的世界掀翻。”

她把钥匙扔进水里。水面迸出一个圆圈，圈心很快被雨盖住。黄蓉站在江风里，像一朵撑着叶子的花，向夜里倾诉。河把声音吞没了，只有她的影子被拉长，贴在水面上，像一条沉默的弧线。她的笑，像玻璃碎裂。

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