风从废殿的断壁缝隙里钻进来，带着灰和陈年香灰的苦味。韩尘的脚步声很轻，像有人在用指甲划石。他停在大殿门槛，有两缕发丝粘在额头，手背还有旧伤的暗色疤痕。门环上的铜绿被火燎得斑驳，敲击处残留着指节的煤黑。

殿内一片死寂。旗帜横挂着，半截已被火剪成碎片，风把碎布条翻上又垂下，像无数只苍白的手指在摸索。韩尘伸手，指尖触到一条干硬的绣带，带上有被烧焦的金线，力道轻了又重，像是在辨认曾经的指纹。

“小心。”一个声音从侧殿冒出来，像砂砾。余老站在暗处，肩膀高，脸上布满横竖的刀疤。他走路像搬石头，脚步慢而稳，每个字都像短棍敲进木门。眼里有古怪的光，但话里没温度。

韩尘点点头，没回话。他在殿心的供桌边停下，手掌摁上那块供桌的裂缝，木头的边缘还留着当年刻符时的深痕。桌上一排小鞋子勒在一根横梁的钉子上——儿童的布鞋，灰褐，鞋尖破开成花。每只鞋口里塞着一撮发绺，色泽褪成灰。

“他们……”余老咽不下话，手指在一只鞋的缝隙里挑出一枚小玉佩，玉佩已经斑驳，刻着一个两笔草写的名字，他把玉佩放到鼻边嗅了一下，像确认了什么，他的声音忽然低了，“还留着这东西，人都不在了。”

韩尘伸手接过玉佩，指节跳动。他抬头，目光顺着横梁移动，落在殿后柜子上。柜门半开，一只破陶罐歪靠在边沿，罐口塞着一束红绳，绳头系着一沓风干的信札。韩尘抽出信札，纸边焦黄，字迹斜歪，像孩子握笔时的手势。

“读。”余老催。声音里没了戾气，只剩急促。

韩尘展开第一封，字是歪的，笔锋带着饭粒的厚重感：师兄，你要是回不来，别忘了把我的名字带走。末了画了一个小太阳，太阳的里面被揉成了黑点。韩尘的手微微颤了下，唇边没有溢出一滴声音。

沈明来了，脚步像抚琴，长句多余的词汇像琴弦回响，“九劫之后，残留的不过是记忆和符咒的灰。记忆若无传承，再纯净也会被风吃掉。”他把信拿过去，指尖抚摸纸面，声音里有学问人的迟疑与怕触碰旧伤的轻柔。

余老咳了一声，粗口挤出：“别学那套了。孩子的话，直白，痛人。”他把手一挥，信札散落在地，纸尖卷起，像被火舔过的草叶。

韩尘蹲下，把散落的信一封封拾起，动作缓慢却有条。他把每一封纸轻放进怀里，像是把死人安顿在心房里的小房间。风在殿檐上多转了两圈，像是围住了他们三个。

余老忽然把目光钉在韩尘脸上：“你当真要把名字带走？”话很短，像扳手。

韩尘没有立刻回答，他抬眼，目光穿过信札，落在一个尚未拆封的小纸团上。纸团上用粗劣的墨笔写着一个人名——韩尘。字迹不成人的颤抖，像被童稚的手握着又放开。韩尘的手停住，指关节白成一截。

殿外，风停了一瞬。像是世界在听他呼吸。韩尘慢慢撕开纸团，里面只有一把小小的编织卡片与一行没有署名的字：师兄，你欠我一个春天。纸上的“春”被折叠处抹成两道深印，像被人拼命抓过。

余老的笑收拢成一把刀。他的声音低得像从井里刮出来：“那春天，等得起吗？”

韩尘抬起头，眼里很平静，但有东西像冰在胸口滑了一下。他站了起来，背对着破碎的供桌，阳光从殿顶的裂缝里掉下一条光柱，照在那排空鞋上，照在他怀里那堆纸上。风又吹了起来，带着远处小镇传来的孩子笑声，清脆刺耳。

就在这时，一声极小的呼唤从殿角的阴影里飘来——一个孩子的声音，砂砾般单薄，却把人扯得生疼：“师兄——你把我的名字带走了吗？”

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