火车站的天还亮得晚。风在站台上翻垃圾，拐角处有人把旧日历一页页撕下扔进桶里，纸在暗里沙沙响。陆年把衣襟往下拉了拉，手里的行李带出了几道旧指纹的光。他看着站牌上闪烁的发车时刻，像看一件不是很明白的旧物，胸口空出一片地方，那里住着他不敢碰的记忆。

巷子窄，砖墙热得像是要说话。进门前，院里的风箱声突然大了——有人在打豆腐，水汽带着黄豆的味道冲出来。门缝里探出一只手，阿菊的指甲后面还带着菜渣，她看到他，先是笑，笑里有责怪也有熟悉。她挥手，把他拉进去，屋里桌上还摆着没收的红包，枣核在碗里滚。

阿菊的话像磨石子，一句接一句，快得像甩麻绳：“你还记得怎么回来的？别站门口发愣，快里头脱鞋，给我把帽子摘了。你这人啊，动不动就回忆。”她说着把旧毛巾递过来，用力擦他的发际，动作快，指节粗，像拽着旧时光的衣角。

厨房的炉火不足，灰边上有一道抹黑的年字帖，贴得歪，纸被烟熏得透明。陆年看着那张年字，像看着一个人站着不肯走。他伸手顺了顺照片边缘，手指触到的是一张折得很褶的信封，信口被撕开，但封口的地方还留着手印，像干了的泪。

赵婶从隔壁探头进来，声音像破锣：“回来啦？都说你在外头好好混着，咋就想着回来？”她的话里没有客套，只有直截了当。她的手里挟着一个小小的织袜子，袜口还留着线头。她把袜子一甩，掉在桌上，像丢下一枚石子，溅起几圈看不见的波纹。

阿菊没有立刻回答，只是把信封推进他的面前。信封里是一张黑白的照片，一条弯曲的暗影。陆年的呼吸突然收紧，那种感觉像从喉咙被抽出一块肉。他的手指先是僵住，然后像失去知觉，照片在指缝里发出细碎的光。他没有说话，声音先退成了沉默。

门口站着江知，她的站姿像一扇门干净被擦过，眼神里藏着不让人靠近的秩序。她说得短，字句精准：“来看看吧。”她的每个字都像按了刻度。她的声音不高，但每个字落下都在桌上敲出回声。阿菊扯扯袖子，像在挑拨出说话的线索。

屋外突然炸开一串烟火，短促，刺耳。狗在巷子里起了叫，声音被夜风一寸一寸拉远。陆年把照片放回信封，手心还残留温热。他做了一个动作，像是把什么东西压回胸腔，肩膀却往下一垮。江知没有走近，只站在门框里，像个不肯冲上的潮头。

阿菊低声说了句：“他会喊人名字的。”话里没有解释，像一把无声的尺子量过岁月。陆年抬头，眼里第一次有了水光，但那不是哭，是记忆在眼里换了一种形状。他伸出手，去摸桌上那只小袜子，指尖触到的是毛线的粗糙和一处被补过的黄色线头。门外，屋檐下的孤灯下，一个小小的影子探出头，像被风吹歪的稻草人，向屋里看了一眼。影子里有笑，笑里有一个字，刚好落在陆年的名字旁边。

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