石缝里钻进一缕冷，像刀尖。少爷的手指在粗糙的木板上摩挲，指尖传来老茧和硝烟的混杂味。他眼里没有星，也没有光，只有房梁上一只断线的吊扇慢悠悠地摆着影子。身下是一床破被，线头往外竖着，像一张张未说出口的名单。

他说话先是无力，像把生锈的钥匙在锁孔里转动——“我醒了。”音节整齐，带着旧日的训诫声。声音落在石壁上，回音里带着潮湿和尘埃的干哑。

楼盖被撕开了一处，外头的天灰成了纸。废弃的电线像蛇，垂下去又被风拽回来。远处有金属碰撞的回响，像有人在清点自己的空骨头。少爷把被子一掀，脚伸进一只长满泥巴的靴子，动静小而精确。

门口靠着一张破椅子，椅背上还有早年刻的几道刀痕。老赵坐在那儿，烟眼红，手里捏着一个破瓷杯，杯里只剩下半撮冷茶。他看到门开，嘴角往下一撇，像良久未换的习惯。

老赵的声音粗，像把砂纸揉成了话：“行了，别学那套做戏了。醒就醒，别装病。听着，今天要出村，几个货还能换点子弹。你想跟就跟，不想就睡回去。”他说话的节奏短促，像踩著节拍器。

少爷的回答里有别样的沉稳，还是那个年少少爷的腔调，只是去掉了锋芒：“哪里？谁去？”句子边缘带着试探，像老刀刃先摸下去。老赵抿着嘴，烟灰堆成小山。

他从怀里摸出一个小锡盒，盖子被磨得发亮。锡盒里放着一粒牙。不是成年人的黄牙，是小小的乳牙，表面磨得光滑，边沿还带着一丝血色，像保存过的证件。老赵把盒子递过去，手心纹路清晰，动作有点迟疑。

少爷的手指碰到锡盒的那一刻，肺里像被扯出一块肉。瓷杯里的冷茶被遗忘，窗外的雨开始落得急，水珠敲打窗棂的声音像人在数落罪名。他看着那粒牙，记忆并未像小说一样涌来。记忆是冷的，像冬天桶底的一道霜线：他曾在一个午后把孩子交给保姆，匆匆出门，回来的路上火光把家吞没。孩子的牙怀里。他记得手心里有泥和硝烟，记得有人把锡盒塞给了他，嘴里嘱咐：‘带走。留着。’

老赵的眼神转开，像羞于看人翻旧账：“谁给你的？别问我为啥他能进来。”他的话里有怨，有警告。少爷没有回答。嘴角抽动，像钝刀割过皮，疼，但收了回去。他把锡盒合上，指节白了一圈。

楼下有脚步。不是村里的散步声，那声音里有急促，有金属碰撞，有呼吸里的焦躁。老赵的手一抖，把烟头掐成灰，他的声音变得更短：“有兵。不是好兵。”

少爷把锡盒塞进口袋，袖口擦过牙齿的坚硬边角。外头的雨把天压低了，世界像折叠了一层。他望向屋檐外的街道，废车堆里露出半截车身像一个瘦弱的脊背。然后，他听见一个声音从对面楼顶传来，隔着雨，带着熟悉得令人发冷的口吻：“少爷——你还记得这把枪吗？”声音带着笑，但笑里没有温度。

少爷的心脏不再像从前那样乱跳。他把手伸进口袋，指尖贴到了锡盒冰冷的金属。雨沿着掌心滑下，带走一滴泥土的味道。他抬头，看向声音所在的方向。枪口在夜色里一闪，像被点燃的黑色花朵。镜片反出他的影子，歪斜而熟悉。少爷把牙齿的轮廓记在手心，像记下某个欠条。

他说了一句，很轻，像念一条命令：“你等着。”话音很小，但在雨声里，它落得分明。镜片里，他的脸与牙，重叠在一起。雨水把一切洗得更清楚，也更冷。对面楼顶的影子没有笑，只举起了枪。嘴里似乎念着什么。少爷握紧拳头，那只乳牙在掌心里，像一个小小的判决。

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