院子里的灯油只剩一撮黄，晃着像不肯睡的虫。林巧把碗放回木架，碗边的釉里透着冷光。风从门缝钻进来，带着泥土和蒿草的味道。她的手指在碗沿上划了一圈，指尖收回来的时候，掌心里还有缝衣针的温热。

门被推开，嗓门先来了个问候。那声音短促，带街巷里的尘土味儿：“你晚了，又去城西那边拾细活啦？”坐在门槛上的丫头，叫梅儿，腿搭着，鞋鼻子磨破了，口齿快得像石子在瓷罐里滚。

林巧不抬头，只把手里的布递过去，动作干净利落。“半日工，交过了。”她把布摊平，指节轻敲，像在清点东西。声音低，平时里人听了会觉得安心，像有根线把气收好。

梅儿笑声里带点嘲：“省得说半句多余话，嘿，你这人就会藏着掖着。谁不想有张像样的被子？”她指了指墙角那床，床上叠着两床薄褥，褥角压着一只补丁枕，枕头里传出一股缝纫线的焦味。

屋里来人了，老周弯着背，脚步裹着布鞋，鼻梁上架着半副老花镜，声音像磨好的刀：“要不是屋里的人多，谁愿意共一间？你们两个能和就和，不能合——就各自忍着。”他说这话时眼睛没看谁，像是在和屋檐下的水痕说话。

林巧终于抬头了，眼底有一种习惯性的收敛。她走到床边，手伸过去，指尖碰到褥角，停了一下。屋里的灯晃开了一个小圈儿，褥面上的凸起像被什么压过的印子，是另一只人的体温留下的记号。

梅儿突然站起来，声音拉长：“别装糊涂了。来这儿的人都签了字，谁也别想赖。上回城里的老太太说了，要是能合住，主人才省心。”她吐出一口唾沫，硬硬的，像在把话钉在地板上。

林巧的手滑进被褥下，摸到一只小木匣，指甲沿着冷漆的边缘磨出细碎的响。她抽出来的那一刻，匣盖上贴着一张旧纸，纸上两个字被抹得模糊不清。她的手指撞到木匣里，一个卷起的布包掉出来，包上结着密密的线。

她拆开布包，里面是一缕发辫。黑得发亮，发梢用一条淡红布绑着。林巧下意识地把它贴到鼻子底下，风里突然有了她小时候稻草的味道。屋里安静得像被人按住了喉咙。梅儿的笑声戛然而止，老周的舌尖在牙齿上试着找词。

老周咳了一声，声音低了两度：“这辫子……是你娘的。”他说得平静，可字眼像石子掉进水里，圈圈荡开。林巧的手在发辫上颤了一下，眼里瞬间翻出一片空白——不是痛的样子，而是被抽走一块旧账本的那种空。

她记起门外那年收买她的小户主，记起被塞进布包的那个夜晚，记起母亲压根没喊她的名就被拖走的样子。眼泪在眼眶里打转，却被她用力憋回去，像要把一个字从嗓子里拉回去不让它出来。

门外有人来了步子，锁栓在铁链上响得生硬。门被推开，黑影撑在门框上，灯光把他肩膀的轮廓割成冷光与深影。他的声音不高，却带着一种把房子算账的条理：“既然大家都有东西带进来，这里就是共享。名字都可以换。今晚开始，算你们两人一屋。”

林巧站在被褥边，发辫在她手心里沉得像一封判决书。她抬眼看那人，眼里有个问题，像一把刀子悄悄地推开了门：“我的名字呢？”

他没有立刻回答。灯火在他脸上翻了一下，像是在算筹码。屋里的空气突然变窒，他伸手，把那枚旧纸贴在匣盖上，语气平静而清冷：“名字可以共用，记忆不能。”说完，他转身，门在他身后合上，留下屋里两个人和一缕被铁心裁好的未来。

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