雨下得像老屋在喘息，瓦片滴答得有节奏。院子里泥土的味道被冲开，远处井口的水吞吐着黑亮的光。陈恒把两碗热汤放在矮凳上，手指端着碗缝，动作不敢太快，像摸着一块还没探清的冰。

门楣的影子投在地上，像手掌。她来了，脚步轻，落在青石上的声音细得不像脚，像用布包过的木屐。她站在门口，微微低着头，衣襟边有几缕干草粘着，月光将她的脸割成两半——一半平静，一半空白。

"吃吧，别站着。"陈恒把碗推过去，声音短，带着北方口音，像钉子钉进木头里。手在碗沿又停了两秒，才放下。她没有抬头接住碗，只是伸出一只白得近乎透明的手，指节青黑。

她接过碗，碗轻得像纸托。喝了一口，声音里有水流，像从远处传来的古老钟声。"谢谢。"她说话的节奏慢，像在把每个字从很深的地方掰出来，但语尾总是带着一丝奇怪的礼貌。

"你…会冷吗？"陈恒问，眼睛在她手背上停了一下，那里有一道淡淡的、纵横交错的疤。那疤像被针线反复拉扯过，皮色比周围暗。

"会，有时候会冷到听不见自己心跳。"她低头看着碗里汤的热气，目光不急不慢。她的声音不是回答，像在念一件陈年事物的材质。他以为她在开玩笑，但口角的弧度又柔和得没有笑意。

刚说到这儿，外头的邻居李大爷来了，敲门声音短促，带着酒气。"听说你娶了个什么东西？别闹了，陈大哥，别被人糊弄。"他说话粗糙，口音拖长，像磨出的粗绳。

她站直了，头也不抬。"她叫我不要吵。她说，人的耳朵比心脏慢。"陈恒替她回了一句，语气里有点尴尬，还有隐隐的防御。

李大爷哼了一声，伸手想推门。门像知道他要碰就吱了一声。手刚碰上门板，门内的风猛地卷出一阵冷，像刀，从他脖项滑过。李大爷退了一步，脸上酒红转阴，嗓门小了半个音。"怎么凉的？这天也不该冷成这样。"他的笑声里有摇晃。

她忽然坐回矮凳，双手压在膝上，指尖在布料上磨出微小的声音。屋里安静下去，只剩下油灯跳动的黄光。她慢慢从袖口里抽出一条小红线，线头上绑着什么，摸上去像是纸，又像是骨头。

陈恒愣住了，那小东西不大，像一个被岁月咬过的牙齿。月光滑过它的边缘，映出一小块发黄的光。她轻轻把那东西放在他掌心，手指颤动。"我给你留着的。"她说，声音里有一股古老的温柔。

陈恒的手一紧，咯出点声音。记忆像被针扎了一下，往里倒出了一个画面：他小时候抱着一个哭着要回家的孩子，母亲从门缝里伸出手，把两个人分开。那孩子嘴里叫的名字，是他的名字。那一瞬，他好像听见了有人在屋檐下翻土的声音。

"这是谁的？"他的声音很低，像压在地下。她抬头了，眼里没有光，但笑里有东西，比笑更像把事说到终了的方式。"你忘了，或者你从来没听清。"她把手搭在他的掌心，冰冷像是把夜搬来。然后，她把嘴贴近他的耳朵，吐出的气带着泥土和旧布的味道，像从坟里翻出来的信。"你抱着她的时候，她把牙放进你手心里，说，'别忘我'。"

陈恒的心口猛地一紧，像有人用手按住。他想反驳，想说那不可能，想说自己记忆没那样。但喉头像粘了东西，声音出不来。油灯的火苗忽闪，屋里像漏水的钟表，时间都往一个点滴落。

她把头靠在他肩上，声音靠得很近，几乎像风。"我不是来占你什么。我只是来等她把最后一句话说完。等你把她念对。"她的手指在他掌里蹭了一下，留下一个冰冷的圈。陈恒觉得那圈像针，像刀，也像一个名字被重读了一遍。

他想起院子里刚刚挖起的一块新土，想起那个他把孩子抱起、又被扯走的模糊夜色。月光像刀口，沿着她的肩胛切下一条白线。她在他耳边又说了一遍，声音被冷压成薄片："你叫了谁的名字？"

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