雨把院子的石板洗得透明。灯笼下，水珠顺着檐角坠落，敲成细小的节拍。她光着脚，裙摆被泥水染成深色，呼吸沉得像压在胸口的一只手。

墙头冷，石缝里湿。她把披肩紧了又紧，手指绕着一枚见不得光的发簪，不准颤。身后的声响被雨吞了，只有自己的脚步和心跳。她以为这样就能把过去搓成碎片，撒到黑夜里。

“少娘？”声音低，像被泥土裹住。一个仆卒从暗影里出来，脸上满是雨和迟疑。

她停住，眼睛在暗处划过。语气平静，像给一杯凉茶加糖，“不是我。回去。”话很短，齿音里有冰。

仆卒咽了口唾沫，近乎喃喃，“外头有人查岗，若是被少主见着——”

话还没说完，一只手攥住了她的手腕，力道不是很大，却像根刺。那手冰，手背青筋突出，指甲剪得齐整。

“别动。”声音贴在耳旁，像把夜色割薄。说话的人不急不慢，字句里没有情绪的折腾，像把刀子放回鞘里才听得到回声。

他拉她进了廊下。廊灯低，木梁上的旧墨香被雨浸出黝黑。他没有让她挣扎，只是松开一半，让她在湿润的空气里颤一颤。

“你跑不掉。”他的声音极简，像命令，也像陈述。

她把目光收起来，不看他，只看那只被雨打湿的木地板。呼吸匀下，语速慢，“我不想成为你的棋子。”

话落，他的手指并不粗，却突然伸进她的袖口，掏出一包麻布。他的动作静得像换了个人。

麻布打开，是一个小小的木偶，烧过边，一双眼睛被刻成细缝。她的手抽了一下，指尖碰到木头，冷得像从别人的梦里取出来的东西。

“这是你母亲的。”他把木偶放在她掌心，声音里没有热度，只是平静地把事实摆在前面，“她走的时候把这个塞给了我，叫我在良辰把它交给你。”

掌心的木偶重得像有重量的记忆。她眨了眨眼，记忆的口子被指甲掏开。那晚的烟，那个房间的门被撞开的声音，还有母亲脸上最后的褶皱，像刀子刻过。

她的声音变得很薄，“她为什么要把它给你？”

他笑了一下，笑里没有光，“她说，‘别让她来找你。’”话很轻，但像尖石砸在胸口。雨声在廊外忽然放大，像要把一切淹没。

她的手抽回，木偶掉在地上，滚出几寸，湿了边。仆卒在一旁吞咽，连呼吸都小心。

“你以为这是逃婚？”他的语气忽然短，像断了弦，“你一直以为你在逃，是因为你要逃的人从来站在你看不到的地方。”

她的视线猛地对上他。他靠得近，衣襟上的雨珠在火把光里闪。说话像放下一枚可怕的预测，“来不及了。明日正午，成亲。”

这一句像门扉合上的声音，把她推回了石板上。她本能地想笑，笑成了低哑的喘息，“你骗我。”

他没有否认。他伸手，把打湿的木偶捡起来，放回她掌心，指尖稍微用力，像把东西钉在肉里，“那么留着你的恨吧。恨有时候比爱更忠诚。”

雨更大，灯影摇曳。她感觉到胸口空出一块，空气像被抽干。廊外的世界被遮断，只剩下两个人和一点点濡湿的木头。

他转身，脚步声音在廊柱间拉长，“今晚你不能离开。”

门在背后合上了。门缝里漏出一线光，像一颗被谁舌头舔过的伤。她把木偶紧攥在手里，指节发白。风里，他的声音盖住了雨声，只剩一句，清得像刀，“明日，你要补过那些被你以为可以逃掉的账。”

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