洞口像一张张开的大口。空气里有热和潮，像被煮过的铁器。司墨的靴子在碎石上发出细碎的声响，他把手指伸进了怀里的布袋，摸到那只还在颤的木哨。哨子冷，缝有一圈孩子般的刻痕。

从黑里传来声音，缓慢，像把时间拉长了说话：“你来了，司墨。”不是喊，也不是叫，像河里倒置的钟，滴答滴答。声音里没有脾气，但每个音节里都放了重量。

司墨的胸口一紧，痛从肋骨后面挤出来。他低声回，字短得像碎石：“你……就是那条龙？”他不敢看太久。光在洞壁上翻腾，映出鳞片的反光，像有人用指尖拨弄他脑里的暗事。

“龙？”对方笑了，笑声在岩石上滑开，带着陈旧的烟草味。“名字太长。叫我厄洛斯即可。”厄洛斯说话慢，连尾音都像被抹平。他伸出一只爪，拂过地上的灰尘，带起一片细小的骨屑。

他的动作像是在翻书。司墨下意识把木哨捂得更紧。手指发白。“那是你小时候的哨子。”厄洛斯的语气没有惊讶，像念着纪律条目。“你在河边学吹，旁边有个小孩，你叫他‘不哭’，他就真的不哭了。”

那一句“你叫他‘不哭’”像针刺进了司墨的耳膜。记忆像破布一样被抽扯。河水，泥，半截弯刀还插在岸边。小孩的手白得出奇。司墨的呼吸断成了几段，短促而厉害。

他想否认。说谎像往嘴里塞石子。“我没有——”声音在喉咙里卡住，像被人掐住了出口。

厄洛斯倾身更近，他的眼睛不是眼，是两个深井。声音更低了，每个字都滑进骨头里：“你那晚转身离开。你以为哭声会跟着你走。它没有。”声音像冷金属摩擦，敲在司墨心上的节拍里。

洞里的水滴停了。或者，司墨听不见了。记忆被抽出，不是痛的方式，像被割去一块软肉，留下一处空洞。司墨的手颤得更厉害，布袋掉落，木哨在石缝里发出一声清脆的、孤单的响。

他跪下，指甲陷进泥土。眼里有东西，但却不再是记忆的形状，像是被揉坏的布，认不出原样。厄洛斯没有怜悯的表情，他的爪尖捻出一枚小布片，布上有几缕头发，颜色像被火焰吮过。

“这是他留给你的。”厄洛斯把布片推到司墨面前，声音像翻书：“你扔了他的名字。现在他只剩这一缕，别人可以记住它，你却不必。”

司墨的手碰到布，心里空出一个洞，那里本该有声音。一个名字。一个结。舌头在嘴里翻找，找不到出口。他想尖叫，想把那一夜召回，想把那句“不要哭”又说一次，可话只化作干燥的灰。

厄洛斯靠得更近，热的气息带着血铁味，掠过司墨的颈侧。“现在，你可以走了。”他放下最后一个字，像一颗石子扔进静水。

司墨站起身，布片还在他手里。洞外的光亮得刺眼，像一把刀。他低头，看见自己的手掌上，有一条细线，像新缝的伤，缝口里透着别人的指纹。风从洞口挤进来，把哨声吹成了碎片。司墨闭上嘴，却听不到那个名字。洞口的光把他的影子拉长，和他不相干了。

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