院门在黄昏里吱出一声，像旧屋终于记起谁来了。风把门环旁的爬山虎撩了几下，叶子碰在青铜上，发出细碎的金属声。沈子衿站在门外，手指还握着旅箱的皮带，指节白了一圈。衣襟上有一撮灰，像人在风里被刮过的疤痕。

他没有马上进屋。院子里石板湿了半截，映着天色；两只麻雀在檐下跳了一会儿，又飞得低了，像害怕惊动什么。沈子衿把箱子放下，低头看了看自己的鞋——鞋边粘着一小撮泥，被月色拉得冷冷的。胸口有个地方，像被细针扎了。

“回来啦？”老秦在门里探出脑袋，声音像烧开的茶壶，直而短，“哪年月了，竟敢这么晚。”他一把抓住箱子的皮带，粗糙的掌心有针脚印子，那触感让沈子衿想起儿时被拽着去学戏的日子。

沈子衿笑了笑，笑里有一点生硬：“老秦，你把家里收拾了么？书房——还有我的书简。”话语里不急不缓，像把一条线慢慢拉直。他说“书简”时，舌尖的节奏温了几分，那是他在外面学来的谨慎。

老秦哼了一声，放下手，声音里夹着泥土和烟的味道：“书还在，可不只是纸。你这趟回来，是要把账算清，还是要把人找回去？”他话短，像砍了棵树。

他们在走廊里并肩上楼，楼梯吱声像旧人叹息。书房门在最后一层敞开，一盏油灯偏向角落，光在桌面翻了个白色的脸。纸页的边缘卷着，像睡过的手。沈子衿把手放在桌沿上，指尖感到一圈桔梗色的印子——茶渍停在那儿多年，像一颗旧伤。

他翻开抽屉。里面整齐叠着旧袍、几张发黄的卷轴和一个小包袱。包袱的布结已经褪色，线头软软地垂着。沈子衿伸手去摸，手指先碰到了硬生生的形状——是小鞋的轮廓，体积小得不合比例，像是从另一个世界掉进来的。

老秦在背后咳了一声，声音里有种被压住的紧张，“那东西别碰——你若是有心，还是拿去各安好。”他语速忽快，像野驴被逼到角落。

沈子衿解开包袱，露出一只纤小的布鞋，鞋尖缝着奶黄色的线。鞋上有一朵微微褪色的绣花，像被风吹软的浮云。栖在鞋面的一片小纸条卷得很紧，纸边还染着淡淡的茶色。沈子衿的手颤了一下，把纸条抽出来，摊开，只几行字，字迹熟悉得令人晕眩——像他曾在最漫长的雨夜里写给别人的字。

纸上写着：他姓沈，叫子衿。等你回家，别太晚。——落款不是人名，是两个字，干干净净，像刀刻在木头上。

那句话像一块冷石砸进胸口。老秦的呼吸粗了起来，门外的风吹动檐角的帘子，发出像小刀划过纸的声音。沈子衿盯着那行字，眼底开始积聚一种不能说的重量，像一口井里忽然撞入了石头，让水面鼓动。屋外传来轻轻的脚步声，像小孩子的步子，悄无声息，却把楼上的灯影撕开一道缝。

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