灶上的汤在小火里咕嘟，热气沿着窗缝钻进来，带着油烟和夜凉。苏晴坐在狭窄的餐桌边，手指绕着茶杯的边缘转着，杯子里是隔夜的绿茶，已经泛苦味。林宛在切菜，刀落下的时候，指节上的青筋一跳一跳，像是不肯停的心跳。

“你别老发呆，”林宛抬眼，声音里有宿醉后的沙哑，“明天还得早起送货，房租这两天把钱凑好行不行？”她说话快，像把话塞进去就能缩小事。

苏晴连声答应，声音很轻。她把杯子移到灯光边，借着光看见自己手背上细小的疤痕——旧日晚上摔断的，没人记得的。屋里有一只旧电扇，嗡嗡地，像在替她呼吸。

门口的电话响了三声。林宛走过去，一边接线一边皱眉。“喂……嗯……知道知道，我这就去。行，你等会儿批条。”她把手机夹在肩上，语速变得更短更利落，“老赵，说房东要到时候让人看房了，要腾出整间来。”

电话那头的老赵不耐烦。只两句话：明天中午。有钱的先签合同。声音像铁，一锤敲上来谁都觉得疼。

林宛放下电话，手里多了颤。她的嘴巴先动，像在找一个没尘的借口。“我会想办法的。”话里没有力气。她把菜刀放回砧板上，敲出一声空。

苏晴站起，走向衣柜。门缝里有月光，硬硬地撒在几件挂着的衣领上。她伸手去摸那件灰色的旧大衣，掌心先碰到空的衣架和几枚衣钩——大衣不在。胸口有一根针扎进去。她的手停在半空，像是突然忘了如何呼吸。

“我把它卖了，”林宛又快又小声，“五百块，房租差那点。别哭，别哭行不行，咱们还有别的。”她的眼睛在灯下湿了，却没有掉泪的准备，像是拿错了杯子喝了盐水。

那句“卖了”落在屋子里，像人把门栓扯掉。苏晴没有哭出声，只有一只手攥成拳，指节发白。记忆像针线，把她和那件大衣连在一起：母亲把它折好，放在她行李箱最底层，嘱咐她别丢。那是母亲能给她的最后一点温度。

她走到桌边，随手抽了一张纸巾，啪地捻碎。指尖触到桌面，纸杯被她无意识地推倒，茶水顺着裂缝滴到地板上，发出浅浅的、不可逆的声音。林宛迈过来，声音干涩，“我知道你难受，我也是逼不得已——”

“逼不得已。”苏晴把三个字吐出来，像把一颗石子扔进深井。她伸进抽屉，摸到一个小纸包，里面是一张褪色的照片和几张公交票。照片上母亲微笑着，肩上正是那件灰色大衣，领口有一小块缝补的痕迹。她把照片放到灯下，看的像是要把它照亮。

林宛听着，像是等一个判决。窗外有晚班车的灯光掠过，房间被拉长成一条细缝。苏晴的手从照片上抬起，动作慢而干净，像是做了最后一件该做的事。她向门口走去，步子不急不慢，拉起旁边那个小行李箱，手指触到拉链的冷金属。

门响的时候很轻，像是有人把手帕丢进了河里。苏晴回头，目光平静却有刃。“你留不留得住我，以后再说吧。”她的声音低，但每个字都像扣上了房门的一圈铁闩。门外的夜凉着，灯光把走廊拉成两条陌生的影子。她合上门，门在身后沉了一声，留下屋里还在冒着热气的汤和一件空空的衣架。

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